Réveil

[Ohrarkal]

Pas un bruit. Pas un pet de souffle. Pas un mouvement. Un sommeil sans rêve, depuis si longtemps.

Jusqu'à aujourd'hui.

Le battement assourdi des pas sur la terre, au loin. La brise infiniment ténue qui se faufile au sein de la poussière. Les vers de terre qui tentent de trouver un nouveau repas. Ils ont la mémoire courte.

La température descend brusquement autour de lui, et jusqu'à quelques mètres à la ronde. Les quelques étincelles de vie peuplant la terre se fanent, s'étiolent, se font aspirer. Les vers se recroquevillent, secs, vides.

La terre devient poussiéreuse, perd sa cohésion, un bras la traverse comme si elle n'était plus qu'un fluide. Un autre bras.

Une main décharnée s'accroche à une pierre, et se hisse, suivi d'un corps. Quelques appuis supplémentaires, encore incertains, et la surface se perce enfin, laissant passer un crâne sale. Puis des yeux vides, à peine plus que des globes oculaires. Un nez qui n'a plus que les os, et même plus la volonté de laisser passer l'air. Une bouche maintenant, plus de lèvre, rien qu'une ouverture dans la peau qui se serait fermée d'elle-même si le sang continuait à couler en dessous. Elle s'ouvre, recrache ce qu'elle contenait encore il y a peu... ce qu'elle contenait depuis trop longtemps, laissant un goût amer pour qui aurait encore des papilles gustatives, et des sens humains.

Les joues, la peau, rien qu'un cuir tendu par la sécheresse, tanné à l'extrême, une mince barrière au dessus des os dont on devine tous les contours.

Son corps s'extirpe enfin de la terre qui a été son tombeau pendant ces siècles. De ce qu'il portait à l'époque, rien n'est resté, tout s'est désagrégé au passage du temps, des bestioles souterraines et de l'infiltration de la pluie. Son corps a tenu, pourtant. Tout juste. A peine. Suffisamment.

Des muscles, il ne reste qu'une lointaine mémoire, et c'est pour cela qu'il se lève avec peine, vacille, trébuche.

Retombé sur le sol, visage contre terre, les bras en croix. Ses doigts squelettiques se tendent. La végétation alentour bruisse. Et puis elle ploie, lentement, doucement, vers ce corps qui devrait être sans vie. Les arbres, les buissons, les lianes semblent attirés, irrémédiablement, vers lui. Les animaux, eux, ont un instinct. Ils ont déguerpi. Le tronc des arbres commence à craquer. Trop durs, trop cassants. Ils perdent vie à partir de leurs racines. La sève semble ne faire que monter, emplir les branches et les feuilles, et finir par suinter sur le corps toujours allongé. Le sang des arbres, aspiré, happé. Les feuilles se détachent, et enveloppent la peau à vif. Elles s'y collent, lui procurant un vêtement végétal. Certaines vont former comme un couvre-chef.

Ainsi repu, il reprend des forces. Il se lève. Teste son équilibre. Hoche lentement la tête. Il n'est pas pressé. Il a le temps. Cela fait si longtemps qu'il dort qu'il en a oublié les besoins de la vie, et son empressement.

De sa bouche encore pâteuse, il prononce la première chose dont il se souvient.

OHRARKAL

Un nom. Ou plutôt la meilleure tentative de le répéter, pour qui a eu de la terre dans la bouche pendant trop longtemps. Et fort, pour qui n'a rien entendu depuis des lustres.

Lentement, il bouge ses muscles, ses membres, se met en mouvement. De ses capacités d'antan, il n'a plus du tout l'habitude. Alors Ohrarkal redécouvre. Il teste. Ohrarkal a tout son temps. Et bientôt il va s'intéresser à ce qui a changé depuis qu'il s'est endormi. Et il va s'y immiscer.

Ohrarkal est de retour.