Grasse Kealy

La mère Gertrude sortit de son domaine avec des semelles de plomb. Elle pesta contre un garde qui lui bloquait le passage et se retint de lui retourner une torgnole en pleine mâchoire. Elle se posa sur son vieux fauteuil à bascule, les nerfs à vif. « Une nouvelle journée à tirer dans ce trou à merdes, pensa-t-elle. » Elle posa une main sur son front brûlant et essaya de comprendre comment elle en était arrivée là. Il y a trois bonnes années de cela, « Gertrude la Mach-relle » ainsi surnommée par ses lieutenants, avait hissé son entreprise au rang des plus grands empires financiers de la contrée. A cette époque, son auberge était encore une plaque tournante pour les aventuriers et commerçants de la capitale, un lieu inespéré au beau milieu du désert. Joe la Poigne, son mari et très avisé conseillé, avait tout de suite flairé la bonne affaire : il avait monnayé son élevage de poulets et avait investi ses économies dans son auberge. La suite est connue de tous les truands de Melrath Zorac : le lieu devint un bordel, un tripot mais surtout un formidable carrefour autour duquel gravitaient toutes sortes de trafics. La queue était longue pour entrer et profiter des différents services de l'auberge. Gédelor prenait les paris et tenait les jeux d'argent, Géflora marchait sur le commerce de la drogue, Gésoif s'occupait de la contrebande et son frère s'invitait sur la scène politique pour défendre les intérêts de l'auberge. Oasinne, s'occupait des filles et du linge des clients, ce qui lui permettait accessoirement de leur faire les poches. Iso le Loir qui tenait la caisse, convertissait chaque fin de mois le butin en lingots d'or, lesquels s'entassaient dans un coffre. Les affaires étaient juteuses. Cet empire, qui était devenu plus influant plus que la politique menée par les régents de Melrath Zorac, chuta un beau matin, alors que la journée s'annonçait radieuse pour les affaires. Les gardes encore éveillés finissaient leur gnôle et défilaient dans les couloirs, sans s'étonner des grognements qui provenaient de toute part. Très discrètement, une porte s'entrouvrit et un œil couleur de sang se glissa dans la fente pour observer les allées et venues. Dès que le dernier garde eut franchi son champ de vision, le Duc (le Vert ou encore Radük, tout dépend de votre relation avec l'intéressé) franchit le seuil avec un butin bien particulier : un coffre qu'il tenait sous son bras droit et Gédelore qu'il maintenait en équilibre sur son épaule gauche. Il se mit à détaler dans les couloirs, sans se soucier un instant de la tête de son otage qui manquait de se cogner à chacun de ses pas. Une fois le rez "“de-chaussée atteint, la bougresse reprit connaissance et se mit à beugler comme la dernière des truies. Radük touchait au but, bien que des gardes l'aient pris en chasse, il atteignit la sortie, où l'attendaient ses confrères. Il se défaussa violemment de son otage en la jetant au sol et fit glisser le coffre en direction de Gralnor. La garde ne fit ni une ni deux et encercla les deux trolls. Mais c'était sans compter sur Curumo, qui les dominait depuis sa colline. Ses mains tremblaient et émettaient de puissants rayons, rien pour rassurer l'assemblée de militaires. L'un d'entre eux s'interloqua : « Mais ... MAIS C'EST CURUMO !!! » C'en était déjà trop, le nécromant se déchargea sur eux de toute la magie qu'il avait accumulée. L'effet souhaité était bien au rendez-vous : en un instant la garde s'était affaissée pour débourrer dans d'atroces cris de souffrance. Silencieux, Gralnor enflamma une mèche qui conduisait directement à la tente. « Mèche courte, les gars, on se casse ! » (Curumo, Radük et Gralnor déguisés, les saligauds !)