Les rayons du soleil se frayaient un chemin à travers le dense feuillage de la forêt, illuminant de petites clairières où la nature semblait encore plus vibrante. Ullr, silencieux comme l'aube, avançait avec grâce, ses pas à peine audibles sur le tapis d'herbes et de mousse. Il avait souvent exploré ces bois situés près de la Coquille, mais aujourd'hui, une curieuse impression le poussait à aller plus loin, vers un endroit encore inconnu de lui.

Après avoir suivi un chemin sinueux, il arriva devant une arche de branches entrelacées, naturelle et pourtant mystérieusement invitante. Derrière cette entrée, Ullr sentit la présence d'une énergie étrange, mais fascinante. Il franchit l'arche et se retrouva dans un jardin secret, à l'abri des regards du monde extérieur.

Le jardin était une explosion de couleurs et de formes. Des fleurs aux teintes éclatantes dansaient au gré de la brise, et des lianes s'enroulaient autour de statues de pierre, oubliées par le temps. Le Fnou resta un instant figé, émerveillé par la beauté de ce lieu hors du commun. Il aurait pu rester là, à admirer cet écrin de nature sauvage, si un léger mouvement à sa droite n'avait attiré son attention.

Deux personnes se tenaient là, comme s'ils l'attendaient. L'un d'eux, un garçon aux cheveux en bataille et aux yeux pétillants de malice, s'avança vers lui en souriant.

"Bienvenue dans notre jardin, Ullr," dit joyeusement Cédille. "Tu avais déjà rencontré ma sœur Cécile? Voici notre jardin où nous élevons toutes nos plantes"

Ullr s'émerveilla, sa bouche béante pouvait montrer son étonnement. Un petit "wouah c'est incroyable" en sortait.

Cédille hocha la tête avec enthousiasme. "Oui, il l'est ! Viens, je vais te montrer nos plus belles fleurs. Elles sont toutes uniques, chacune a une histoire à raconter."

Le mage l'entraîna vers une partie du jardin où des fleurs aux pétales d'or et d'argent s'épanouissaient sous la lumière tamisée. Elles exhalaient un parfum enivrant, mêlant des notes de miel et d'agrumes. Cédille expliqua que ces fleurs ne pouvaient pousser que si l'on s'en occupait à la perfection. Et il avait appris à les connaitras toutes une par une.

Ullr observa les fleurs avec fascination, sentant les arômes qui émanait d'elles. Il se sentait transporté par leur beauté. Mais une ombre glissa sur son esprit. Cécile, la sœur de Cédille, s'était tenue à l'écart, observant en silence. Ses yeux, aussi sombres que la nuit, luisaient d'une lueur mystérieuse.

"Ullr" murmura-t-elle d'une voix douce mais ferme, "il y a quelque chose d'autre que tu dois voir."

Elle l'invita à la suivre de l'autre côté du jardin, vers une zone plus ombragée, où les arbres formaient un toit dense au-dessus d'eux. Là, les couleurs chatoyantes faisaient place à des teintes plus sombres, et l'atmosphère semblait plus lourde, presque oppressante.

"Ce sont mes plantes," dit-elle en caressant doucement une grande feuille verte. "Elles sont différentes de celles de Cédille. Elles se nourrissent… autrement."

Ullr observa avec prudence les plantes qui l'entouraient. Cécile se pencha vers une fleur aux pétales rouge sang et lui murmura quelque chose. La plante se déploya lentement, révélant des crocs acérés qui brillaient dans l'ombre.

"Elles sont fascinantes, n'est-ce pas ?" dit Cécile, un sourire énigmatique sur les lèvres. "Ces plantes ont une volonté propre. Elles ne se contentent pas d'être présentes, elles agissent."

Ullr sentit un frisson parcourir son échine. Ce jardin était bien plus qu'un simple havre de paix, il était un lieu de contrastes, où la beauté et le danger cohabitaient en une harmonie troublante. Les deux frangins avaient chacun leur royaume dans ce jardin, et il comprenait maintenant pourquoi.

"Merci de m'avoir montré ce lieu," dit-il finalement, s'inclinant devant Cédille et Cécile. "Votre jardin est aussi magnifique qu'inquiétant, un équilibre parfait de la nature."

Cédille et Cécile échangèrent un regard complice, puis disparurent dans les ombres du jardin, laissant Ullr dans ses pensées...

L’esprit du Corbeau s’était endormi.

Après avoir rejoint les enfers,
supporté sa nouvelle apparence
et oublié ce qui lui était cher,
ce qui faisait naguère son essence.

L’esprit du Corbeau s’était endormi.

Après avoir erré sur de nouvelles terres,
toujours en quête d’âme pour le satisfaire,
Errant, se cachant, tel une ombre sanguinolente
avec pour toute compagnie, une horde croassante.

L’esprit du Corbeau s’était endormi.

Après avoir trouvé la paix dans les caveaux,
mais aussi une famille, une Dame a respecter.
Et pourtant c’est auprès d’un lac et de ses eaux
qu’il vécu l’infamie de voir tout cela s’effondrer.

L’esprit du Corbeau s’était endormi.

Après être parti, envolé tel l’oiseau de mauvais augure
Annonçant l’aube d’une Ere nouvelle et funeste.
Mieux valait ça que d’être rongé, pour sûr,
Par une colère et une haine manifeste !

Alors l’esprit du Corbeau s’était endormi.

***

HRP : Rp connexe : Requiem avant l’Envol du Corbeau

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Eveil

Trois ans c’étaient écoulés. Trois longues années, diraient certains mortels. De fait, le monde change en a peine trois ans. Certains partent conquérir de nouveaux horizons, d’autres arrivent remplis d’espoirs pour ces Terres qui leurs sont étrangères. Mais ce n’était qu’un battement d’aile pour celui qui s’était endormi.

Était-ce la faim, une faim dévorante et insatiable qui l’avait réveillé ? Ou était-ce le croassement des corbeaux et le picotement de leur bec sur ses membres ? Il était difficile de trancher. Seishin s’étira, comme pour chasser les oiseaux qui étaient sur lui. Puis il ouvrit les yeux sur ses compagnons au sombre plumage. L’heure n’était plus au sommeil. Le Corbeau devait reprendre son errance.

C’est sur la ville de Melrath Zorac que celle-ci recommença. Trois années c’étaient écoulées, mais les habitants de cette ville ridicule attendaient toujours qu’il leur rende les services demandés. Qu’il en soit ainsi, il finirait bien par dévorer leur âme tôt ou tard ! Et cela lui permettrait de reprendre ses repères.

Ses anciens réflexes ne s’étaient pas évanouis : toujours être sur ses gardes, toujours se méfier des allées et venues des aventuriers. Toutefois, il était moins agressif que dans ses « jeunes » années, allant jusqu’à discuter avec une rodeuse qui voulait être tanneuse. De fait, il n’avait pas encore trouvé de proies à chasser, la ville et ses alentours étant étrangement calme. Il s’en étonna, mais s’étonna encore plus de l’effet que cela avait sur lui.

La solitude lui pesait et le rongeait.

C’est alors que lui vient un lointain souvenir. Il se tenait au beau milieu d’un campement, renforcé par des palissades en bois. Il n’était pas seul, entouré d’hommes armés et de quelques femmes. Ils le regardaient tous avec un mélange de crainte et de respect dans les yeux. Il lu également de la loyauté dans leur regard.

« Oui… c’est vrai… J’avais rassemblé sous ma bannière nombre de guerriers. Des chevaliers sans maîtres, comme moi. Des bandits et des déserteurs aussi. Tous se battaient pour moi ! »

Alors qu’il prononçait ces mots pour lui-même, un sentiment de nostalgie s’empara de lui. Des compagnons. Une faction. Un but. Voilà ce qu’il lui manquait ! Mais qui voudrait suivre le sombre monstre qu’il était devenu ? A cette question le visage de Dame Labradorine refit surface à sa mémoire. Cette humaine et son gardien l’avaient accepté jadis. D’autres créatures en feraient peut-être de même ?

Dans tous les cas, il lui fallait trouver de courageux compagnons. C’est avec cette idée en tête que le Corbeau reprit son envolée !

Je rappelle que la courtoisie est de rigueur, même si vous n'aimez pas les textes ou la façon d'écrire de telle ou telle personne.

Archipel du Leiden sur l'île des réfugiés Sirathiens. Palais royal - Salle des Costumes.

Kiwae se trouvait dans une pièce du palais qu'elle n'avait encore jamais vu. Une servante l'avait guidé jusqu'ici quelques instants plus tôt et la jeune femme attendait la venue d'Orus qui devait la préparer pour une cérémonie traditionnelle Sirathienne avant son départ.

La pièce était entièrement remplie de tissus et de vêtements aux couleurs noir et doré chers aux Démons de Sirath. Des vestes étaient également visibles directement sur des mannequins, Kiwae se rapprocha d'un d'entre eux et remarqua qu'au pied de celui-ci se trouvait une petite plaque avec une date inscrite dessus.

Cette pièce ressemble de plus en plus à un musée qu'une salle d'essayage.

Alors que Kiwae continuait de faire un tour des mannequins exposés, Orus fit irruption dans la pièce.

« Belle collection que vous avez là, commenta la jeune femme à l'arrivée du Sirathien.

– Malheureusement c'est tout ce qu'il nous reste de notre savoir-faire du tissage à travers ces tenues de cérémonies, annonça Orus de sa voix crépitante comme des flammes avant de se tourner vers une table au fond de la pièce que Kiwae n'avait pas vu jusque là.

Le Sirathien revint vers la jeune femme avec toute une panoplie de pantalons et de chemises à essayer. Il indiqua que c'était des ensembles déjà préparés avec les mesures qui avaient étaient prises de Kiwae.

Alors qu'elle se changeait derrière un paravent, Orus lui demanda sur un ton incertain :

« Tu es sûre de vouloir rentrer chez toi ?

– Oui, tu sais aussi bien que moi que je n'ai pas ma place ici même si vous m'avez accueilli comme si j'étais des vôtres. Je ne suis pas censée rester là indéfiniment.

– Iltiah... t'apprécie beaucoup. Ton départ va la peiner.

– Je sais mais tu sais bien que c'est impossible. Ce ne serait pas juste... »

Pendant de longues minutes seul le bruit de frottement de tissus retentit dans la pièce puis Kiwae réapparut de derrière le paravent. Elle s'avança devant Orus et fit un tour sur elle-même les bras écartées pour montrer son choix sous toutes ses coutures.

Le mage se contenta d’acquiescer et il lui demanda de s’asseoir sur un fauteuil à sa gauche et à côté duquel se trouvaient plusieurs paires de bottes à essayer. Il vint s’accroupir devant elle avant de l'aider à glisser les bottes à ses pieds, un sourire rassurant à ses lèvres. A chaque paire de bottes enfilée, Kiwae se leva et fit quelques pas dans la pièce avant de s'arrêter devant un long miroir qui se trouvait en face du fauteuil. Après plusieurs minutes de réflexion la jeune femme déclara :

« Je crois que je vais choisir la troisième paire.

– Parfait. Plus qu'à choisir la dernière pièce et la plus importante. La veste. »

Le Sirathien guida alors la jeune femme à travers les rangs de mannequins revêtus de vestes qui avaient des styles différents selon les époques – allant des queues de pies aux caftans – et il lui proposa de choisir celle qui lui plaisait le plus.

Kiwae fit un tour de la pièce.

Puis un deuxième.

Et enfin un troisième avant de s'arrêter devant le mannequin de son choix, le vêtement lui donnant comme une impression de déjà vu.

Le visage impassible, Orus se contenta d'un signe de tête satisfait mais Kiwae remarqua un subtil changement dans le frémissant de ses cheveux noirs et une lueur plus sombre dans ses yeux de lave. Il semblait perdus dans ses pensées. L'humaine ne dit rien attendant que le Sirathien glisse les manches de la veste à ses bras. Une fois fait, il la ferma et plaça une ceinture à sa taille pour bien la maintenir.

Kiwae s'avança devant le miroir et soudain elle comprit l'attitude d'Orus. Elle portait la même veste qu'Iltiah avait lors de sa Consécution. Elle se regarda quelque instants, admirant les détails de sa tenue.

La veste épaisse noire à manche longues était recouverte avec des petits motifs cachemire brodés au fils d'or. Les manches noires laissaient place à de la dorure en-dessous de coude et pouvaient faire pensées à des brassards d'archer vu de loin. Au niveau des épaules le tissu noir laissait place à ce même tissu doré qui remontait jusqu'au cou pour former un col. La ceinture de cuire noire était cintrée au-dessus de la taille. De là, la veste s'échancrait, tombant à hauteur de genoux et laissant apparaître son pantalon noir. Ce dernier s’enfonçait dans des bottes hautes de la même couleur avec des boucles dorées permettant de resserrer le haut des bottes.

Le Sirathien continuait de l'observer silencieusement et Kiwae voulant détourner son attention lui demanda alors comment allait se passer la cérémonie.

« Ça va être très protocolaire, ne t'inquiètes pas tu auras juste à répéter ce qu'Iltiah te diras ni plus ni moins. Cela commencera par ton Renoncement au statut de Gardienne puis il faudra couper ton lien avec l'Ídmôn et enfin il y aura le serment qui permettra ton exil.

– Mon exil ? Je pars de mon plein gré. », répondit la jeune femme interloquée.

Orus se retourna pour se diriger vers une autre partie de la pièce où était accrochée des capes noires de longueurs différentes, certaines avec des motifs et d'autres sans. Alors qu'il faisait des allers-retours pour voir quelle cape correspondrait le mieux avec sa tenue il continua ses explications :

« Il y a une petit subtilité au Renoncement qu'Iltiah ne t'a peut-être pas dit. Être une Gardienne, fais de toi une Sirathienne à part entière même si le sang qui coule dans tes veines n'est pas le même que le notre. Tu es donc considérée comme tel et dans notre tradition ancestrale, le choix de renoncer à son statut de Gardien implique d'être exilé de notre peuple pendant un certain temps pour en quelque sorte expier le déshonneur de la perte de ce statut. Je suppose qu'Iltiah ne voulait pas ajouter de peine à un moment qui risque d'être déjà dur à vivre pour toi. Tu es bien consciente que même si pour nous ce serment d'exil ne sera que quelque chose de temporaire, en choisissant de partir de l'île ce sera un aller sans retour pour toi. Je doute que les Leidiths t'autorisent à repasser le Miroitement une seconde fois pour accéder au Leiden sans ton statut de Gardienne. C'est pour ça qu'il faut que tu sois sûre de toi. »
 

Le Sirathien glissa sur ses épaules une longue cape noire et l'attacha à sa tunique. Il remarqua que Kiwae semblait être perdue dans ses pensées le regard vide sur le miroir en face d'elle, se tenant les mains devant sa taille et les doigts de sa main droite caressant le contour de la marque d'Ídmôn sur le dos de son autre main. Orus voulant la rassurer serra ses mains qui reposaient maintenant sur ses épaules et ce simple geste sembla sortir la jeune femme de sa torpeur.

« Tu sais que tu portes exactement la même tunique qu'Iltiah avait lors de sa...

– Consécution ? », le coupa Kiwae avec un sourire en coin.

Ils rigolèrent doucement puis Orus reprit sérieusement :

« Il semblerait que la boucle va être définitivement bouclée. Je pense que ça va faire plaisir à Iltiah que tu emportes son souvenir avec toi. »

Illustrations d'Orus et Kiwae

Frôlée par la douce brise,

Éreintée par le morne deuil,

Giflée par une main exquise,

 ***

Sonnée par le gong d’une cloche,

Asphyxiée par l’air des cimes,

Caressée par le pointu d’une broche,

Étourdie de contempler l’abîme,

 ***

Soulevée par un étalon fier,

Rejetée par un amant amer,

Ignorée par un idiot déchu,

Oubliée par un illustre inconnu,

 ***

Brûlée par un mordant baiser,

Givrée par une haleine glacée,

Empestée par un relent acide,

Dégoûtée par un étron morbide,

 ***

Étouffée par l’amour de ses pairs,

Emmurée dans l’affection de ses frères,

Ennoyée dans la tendresse de ses sœurs,

Aimée des Au-Delà, à jamais dans leur cœur,

***

De mille et une façon, morte fut-elle,

Elle aimait le décès, comme une ritournelle,

Mais pas cette fois.

 ***

Prise, dans le néant,

Annihilée, en un instant,

De tout à rien, elle devint,

Éteinte par d’autres moins que rien.

***

Adieu, Melii.

***

Le mal était sa seule relique. Le seul lambeau de son être qui avait subsisté. Qui avait toujours été là. Qui l’avait accompagné du monde des vivants à la contrée des morts. C’était son équilibre. Tout le reste avait été oublié, balayé par d’autres souvenirs plus sombres et plus sanglants. Il n’avait donc plus grand-chose d’humain, si ce n’est son apparence – et encore. Son âme était morte depuis trop longtemps pour réveiller quelques souvenirs enfouis. Il n’appartenait qu’à la mort, et aux Au-Delà. Le reste était de trop, encombrant et lestant son être, entravant le chemin qui le menait à la destruction de toute forme de vie.

***

Mais cela changea. Doucement, et insidieusement, cela changea. Il n’avait pas peur de la solitude. Pourtant, étrangement, il se trouva réconforté par une présence, par une chaleur. Pas cette chaleur annihilatrice à laquelle il était habitué. Une chaleur douce et bienfaisante. Elle était à ses côtés depuis longtemps, mais depuis quelques temps, elle se faisait ressentir plus proche encore, plus intense.

***

Dans la forteresse, comment ne pas l’apercevoir. Toujours paré d’un blanc immaculé, et suivi de deux grandes ailes, élancées et dessinées selon une courbure parfaite, d’un bleu plus profond que l’océan. Son torse glabre n’échappait jamais au regard de quiconque. Le magicien était simplement beau. Et le destin l’avait doté d’une exceptionnelle lenteur, assurant à tous une contemplation longue et intense. Sa simple présence était douce et rassurante. Elle lui faisait du bien.

***

Un homme épris d’un autre. Un mort épris d’un vivant. L’infinie noirceur tournée vers une blancheur absolue. Ils seraient nombreux à y voir une défiance de l’ordre établi, une déviance même. Les doigts accusateurs, les regards dégoulinant de jugement. Pas en leur sein évidemment, les Au-Delà cultivant la différence sous toutes ses formes.

Il n’y avait pourtant rien d’autre qu’un peu de chaleur, au fond de leurs cœurs. La déviance, il y en avait assurément.

***

La déviance, c’était ces hommes multipliant les coups de poings ou les sorts d’initiés, oubliant qu’ils sont dotés d’une arme et d’attaques dévastatrices.

La déviance, c’était ces magiciens s’essayant à un soin, désespérant devant l’ombre d’une hache qui s’apprête à les fracasser.

La déviance, c’était ces âmes déboussolées, assassinées par un cœur vicieux, saluant à peine la recycleuse pour revenir chercher la Mort, au même endroit, par le même cœur vicié.

***

Mais ce n’était pas ça.

La solitude est l'ombre qui s'attarde dans les recoins de l'esprit, hantant le cœur d'un besoin de connexion qui ne peut être satisfait. C'est un silence qui résonne dans l'âme, chuchotant des secrets que seul les solitaires peuvent entendre. La solitude est une force sombre et à la fois énigmatique, un poids qui ne peut être soulevé et une énigme qui ne pourra jamais être résolue. C'est un mystère que seul le solitaire peut comprendre, et un voyage entrepris seul.

Chapitre 1 : La Taverne

Dans la taverne faiblement éclairé du nord de Melrath Zorac, Firehunt était assis seul à une table dans un coin, son visage toujours caché derrière son masque. Le masque couvrait tout son visage, ne laissant apparaître que ses yeux à travers une légère visière, laissant échapper une lumière bleue inquiétante. C'était la seule chose qui le protégeait des rayons destructeurs du soleil. En tant que nécromancien, Firehunt avait toujours été sensible à la lumière, mais ses pouvoirs s'étaient renforcés avec le temps, le rendant encore plus vulnérable.

Il but une gorgée de son hydromel favori, savourant ce goût sec et mielleux. Cette boisson était l'un des rares plaisirs qu'il s'accordait, un luxe rare qu'il savourait. Il sentait la fraîcheur se répandre dans son corps, relâchant ses muscles tendus et calmant ses nerfs.

Assis là, Firehunt ne pouvait s'empêcher de ressentir un sentiment de solitude. Il savait que son masque le faisait remarquer, et il avait peur que les gens lui demandent de l'enlever. Il ne voulait pas affronter les regards curieux, les questions, la peur et surtout...le rejet. Il avait déjà vu tout cela, et cela lui faisait toujours mal au plus profond de lui.

Il regarda autour du bar, observant les gens rire et parler, profitant de la compagnie des autres. Il les enviait, mais il savait qu'il ne pourrait jamais être comme eux. Il était un nécromancien, un marginal, un monstre. Il avait accepté son destin depuis longtemps, mais cela lui pesait toujours sur le cœur.

Il but une autre gorgée de son hydromel et se demanda ce que ce serait d'avoir des amis, d'avoir quelqu'un à qui parler, avec qui partager son fardeau. Mais il savait que c'était impossible. Il ne pouvait pas risquer que son secret soit éventé, que quelqu'un découvre sa véritable identité. Il devait rester seul, toujours. Enfin, seul, il ne l'était jamais ...

La nuit avançant, Firehunt termina son hydromel et se leva pour partir. Il ressentit une pointe de tristesse en sortant dans la nuit, mais il savait que c'était pour le mieux.

Il était Firehunt, le nécromancien, et il serait toujours seul.

Firehunt sorti de la taverne et rentra chez lui lorsqu'il fut confronté à un groupe de personnes à l'extérieur. Ils lui demandèrent d'enlever son masque, curieux de voir le visage du mystérieux personnage. Firehunt refusa poliment, expliquant que son masque était nécessaire pour protéger sa peau, et que même le soir, il ne l'enlèverait pas. Le groupe persista, se moquant de Firehunt et insistant pour qu'il enlève son masque. Ils commencèrent à tourner autour de lui, leurs railleries devenant de plus en plus fortes et agressives.

-S'il vous plait, ne faites pas ça... Sa voix laissait percevoir une sensation de peur. Cela dit, il n'avait pas l'air effrayé par ces hommes là...

-Sinon quoi ? S'exclama le plus costaud, brandissant une lame lourde d'un air provocateur.

Firehunt se tordit de douleur, lutant contre quelque chose qui ne venait d'ailleurs que de son propre esprit. Ses cris furent léger mais intenses, il ne voulait pas attirer l'attention. Le groupe d'homme  était confus, ils se regardèrent tous et rirent nerveusement ?

-Alors, sinon quoi le fou ?

-Sinon, moi...

Le visage de Firehunt avait changé, il rigolait et leva la tête. Son regard laissant apercevoir une grande satisfaction et la lumière s'échappant de sa visière changeât de couleur .

Il avait perdu le contrôle...

L'esprit qui hante Firehunt est une créature de pure énergie du vide, avec le pouvoir de manipuler la réalité elle-même. Il déchaîna sa fureur sur le groupe, envoyant des vagues d'énergie noire qui les consumèrent. Firehunt regarda avec horreur les gens se faire déchirer par le vide, leurs corps réduits à l'état de cendres. Mais il ne pouvait pas s'arrêter, ce n'était pas lui.

La puissance que l'esprit avait libérée était incontrôlable, et Firehunt était effrayé. Il se rendit compte qu'il n'avait aucune idée de la façon de gérer l'immense pouvoir qu'il exerçait, et les conséquences d'une perte de contrôle étaient terrifiantes. Il s'enfuit de la scène, laissant derrière lui les cendres de ces hommes comme un sinistre rappel du pouvoir mortel qu'il possédait.

Depuis ce jour, Firehunt vivait dans la crainte de l'esprit qui partageait son corps. Il savait qu'il ne pourrait plus jamais lui permettre de prendre le contrôle, de peur de la dévastation qu'il pourrait déclencher. Il continua donc à porter son masque, dissimulant son identité et se protégeant du soleil, et ce décida de ne plus sortir le soir.

Une nuit, Firehunt traquait un groupe de créatures qui terrorisaient les villages voisins du marais depuis des semaines. Une fois encerclé, il pris son temps pour réfléchir à une solution.

-Bordel je suis foutu...

Il fouilla dans son sac et en sortit un parchemin. Ce n'était pas un parchemin ordinaire ; il s'agissait d'un puissant sort qui lui permettrait d'invoquer une créature connue sous le nom de " Traocle ". Ce dit parchemin, ainsi que les esprits, lui furent offerts par son ami Baracil en échange de quelques ressources.

-On va essayer ça, il paraît que ça fait une belle différence. Baracil j'espère que tu ne m'a pas arnaqué...

Firehunt commença à réciter le sort. Les mots à peine prononcés, et l'air autour de lui se chargea de magie. La terre soulevait les pierres à ses pieds. Soudain, une lumière vive jaune jaillit devant ses yeux, et le traocle apparut devant lui sous forme fantomatique, bleuâtre et transparente. Ses yeux brillaient d'une lumière d'un autre monde et le son de son souffle était lourd et puissant. 

Le Traocle à ses côtés, Firehunt fonça, ses sorts crépitant dans l'air comme des éclairs à l'aide de sa baguette fraîchement fabriquée par l'un de ses compagnons de faction. Les créatures étaient fortes, mais le traocle était trop puissants Chacune de ses frappes étaient chargées de ce pouvoir encore inconnu. Son épée églalement était devenue bleue et émettait un son inhabituel. 

Alors que la poussière et le sang retombaient et que les créatures gisaient vaincues à leurs pieds, Firehunt se tourna vers le Traocle et le remercia pour son aide. La créature hocha la tête et disparut dans les airs, laissant Firehunt seul une fois de plus.

-Bon sang... c'était quoi ça ?

Bien que très calme de nature, il était encore ébloui par la sensation de puissance que lui donnait ce parchemin. Il s'entraînait depuis des semaines à invoquer des créatures et améliorer sa maîtrise de l'invocation. Il était satisfait du résultat.

Il rentra ensuite dans le fort de sa faction, sans notifier les villageois et en laissant les cadavres traîner sur le sol. Cela n'était plus son problème.

Face au harcèlement du soleil et aux cris de sa famille, Cédille est bien obligé de se réveiller. Il se frotte les yeux, baille, se lève péniblement, enfile son sempiternel costume bleu. Autour, les FNous jouent, crient, se chamaillent, cherchent l’une ou l’autre orbe perdue dans leur désordre. Il entend leur tante, Radegonde, essayer de les canaliser, craignant qu’iels arrivent en retard à la sortie : en l’absence de Shorion et Tapate, qui voyagent beaucoup et ne reviennent que pour de courtes périodes, c’est elle qui s’occupe de la coquillée. Iels l’aiment beaucoup et l’écoutent souvent, mais iels restent des enfants, bruyants et désorganisés… 

Cédille s’assied à table à côté de Terpsichore – la gueule de bois la rend très calme le matin –, prend une tartine, commence à étaler de la confiture. Il ignore Volgar qui tente de lui chercher des poux, donne un morceau de pain au Chat, prend une deuxième tartine, une tasse de potage salade-carotte… Bref, il émerge peu à peu. 

Après avoir mangé, il prépare ses affaires. Arme, bourse, badge FNous, liste des drops à trouver pour Radegonde au retour du boulot… Tout est prêt. Il enfile sa cape de magicien, et sort, après avoir fait un au revoir discret aux autres. 

Encore une nouvelle journée… 

 ***

Quand il arrive au travail, les ultra ambitieux et ambitieuses habituel·les sont déjà accaparé·es par leur boulot, les yeux rivés sur leur adversaire, tapant sur les monstres comme si leur vie en dépendait. Parfois, un regard envieux est jeté sur la liste des « meilleur·e·s employé·e·s ». Cédille se demande si ces gens dorment, ou s’ils restent travailler toute la nuit… Lui, il est plutôt du genre à dormir entre les pauses ; mais puisqu’il ne fait pas de vagues et qu’on l’aime bien, il ne se fait pas virer. 

Sortant son orbe et préparant les sorts d’usage, il entend les derniers ragots, presque malgré lui : 

«  Et tu sais pas quoi ? Yan a encore fini devant la RH. Apparemment, il piquerait le papier-toilette de l’auberge… » 

« Naaan, sérieux ? La section Au-Delà, c’est vraiment n’importe quoi. Tu m’étonnes qu’elle a dû attendre des années avant qu'un membre ait une promotion... » 

«  Ouais… Note, les membres sont lourds, mais au moins, ils sont prévisibles. Le couloir que j’évite, perso, ce sont ces déséquilibrés de la section Thuatha. Tiens, écoute ! Figure-toi que le petit bizarre, là, bleu… Des collègues l’auraient entendu parler tout seul dans les toilettes ! A une certaine « Cécile ». Trop flippant… » 

Cédille rougit violemment et veille à rester dissimulé derrière un monstre. Zut, lui qui pensait qu’il n’y avait personne… Et comment leur expliquer qu’il s’agit d’un simple jeu de simulation de relations, « Cécile, votre sœur virtuelle » ? Il savait bien que ça serait vu bizarrement, mais… tout le monde a ses petites manies, non ? Comme ces deux magiciennes qui s’envoient des messages de bureau en bureau depuis des années, par exemple, toujours sur le même sujet… 

« T’exagère, iels feraient pas de mal à une mouche. Bon, je dois filer. » 

« Tu dois aller où ? » 

« Rendre le rapport d’activité de l’Alliance » 

Les deux éclatent de rire. Cédille lève les yeux au ciel : c’est un gag récurrent ici, et il l’entend trois fois par jour. Il faut dire que dans la section Alliance, chaque employé·e se retrouve avec un openspace entier à lui ou elle seul·e… 

Bon. Il était temps de s’y mettre. Alors, péniblement, il s’attaque au dossier « plantovor »… 

***

La journée est enfin terminée. Cédille doit bien admettre qu’encore une fois, il n’a pas été productif : même pas un niveau de bouclé. Enfin, il a papoté avec quelques collègues aventuriers et aventurières, c’est important aussi… Heureusement que la coquille n’a pas besoin de son apport pour s’en sortir. 

Les autres proposent de se retrouver à la taverne pour un verre. Il hésite : ce n’est vraiment pas son truc, et il est très fatigué. Alors, il décline l’invitation. Il préfère rester chez lui et, peut-être, jouer avec sa famille. « Cache-cache cookies » par exemple, même si c’est vraiment moins sympa maintenant que Sepertina est partie.
 

Quand il rentre dans la coquille, Radegonde est en train de raconte sa journée. Elle est passionnée par le boulot, elle ; Cédille l'envie parfois. Heureusement, le meilleur moment de la journée est arrivé : il va pouvoir se détendre, jouer avec les autres, peut-être même regarder une joute en buvant une salive de plantovor !

Mais ça... ce ne serait plus assez banal pour être raconté !

(P.S. : tout est la faute à Terpsi)

J'ai du succès comme infirmière

On me sollicite tous les jours

Je change souvent de dispensaire

Dans une grotte ou en haut d'une tour

J’interviens partout, à toute heure

Dès que l’on réclame un soigneur

Je passe ma vie à voyager

Entre IssCaNak et Melrath

Je rachète souvent des souliers

J'ai ma résidence secondaire

Dans tous les hôpitaux d’ces terres

Partout je soulage la misère

(Pourquoi es-tu heureuse?)

J'suis pas heureuse mais j'en ai l'air

J'ai gagné le sens de l'humour

Mais j’ai perdu celui d’la guerre

J’suis populaire et j'en suis fière

Au fond je n'ai qu'un seul regret

J'fais pas ce que j'aurais voulu faire

(Qu'est-ce que tu veux, ma vieille

Dans la vie, on fait ce qu'on peut

Pas ce qu'on veut...)

J'aurais voulu être pvpiiiiiiste

Pour pouvoir vous trouer la peau

Massacrer des nécros siniiiiiiistres

Même des guerriers ou des magots

J'aurais pisté même des rôdeurs

Je les aurais traqués sans pitié

J'aurais explosé le compteur

Des mes victimes assassinées

Des mes victimes assassinées

J'aurais voulu être une terreur

Tuer mes ennemis d’un seul coup

Pour ces moutons, être le loup

Et pouvoir répandre la peur

Et pouvoir répandre la peur

J'aurais voulu être pvpiiiiiiste

Gagner les joutes tout le temps

Terroriser les pacifiiiiiiiistes

Faire les conquêtes à sang pour sang

Faire les conquêtes à sang pour sang

J'aurais voulu être pvpiiiiiiste

Pour faire des OS à la chaîne

Pas facile pour une magicienne...

A chacune de ses visites il rendait fou les gardes de la ville et surtout le Capitaine de la garde.

Tout commença par une histoire de pioche volée :

Un jours de Festiva, Foë T'ar arriva en ville au dos d'une mule tirant un chariot de charbons à la recherche du Capitaine de la garde.

« Capitaine ! On m'a volé ma pioche. Capitaine, j'aimerai me plaindre ! On m'a volé ma pioche, je vous préviens si je trouve le voleur de pioches je lui fais manger ses dents.»

Après plusieurs minutes à gueuler à tout va, le Capitaine arriva enfin à sa rencontre.

« Capitaine, il faut que je vous entretienne, euh que je vous parle d'homme à homme. Il m'est arrivé un grand malheur.

– Vous vous appelez comment monsieur ?

– Euuh… Oui, répondit le vieil homme en hésitant.

– Vous vous appelez « Oui » comment ?

– …Oui Oui.

– Oui Oui ?, demanda le Capitaine d'un ton dubitatif.

– Oui.

– Vous vous moqueriez pas de moi ?

– Ah bah non Capitaine j'oserai pas voyons.

– C'est oui ou non ?

– Ah c'est oui. »

Sentant que la discussion allait tourner en rond, le Capitaine décida de ne pas insister plus sur l'identité de son interlocuteur.

« D'accord, donc Oui Oui. Vous faites quoi Mr Oui Oui ?

– Et bien je suis mineur donc si on me vole ma pioche on m'empêche de travailler, v'oyez ? J'étais au lac à côté et on m'a volé ma pioche !

– Vous avez vu la personne qui vous l'a volé ?

– Ah bah non, j'étais en train de me… Laver… Une belle pioche en plus ! Toute neuve ! Mais je vous le dis si je le retrouve je vais le régler directement vous allez voir ! »

C'est alors qu'un badaud s'avança de la cohue créée et se mêla à la discussion :

« Vous savez mon ami la violence n'est jamais la solution.

– Oui mais vous savez il y en a qui ne comprenne que ça. Les poings dans la gueule !

– L'Unique a dit qu'il ne faut pas rendre à autrui ce qu'on a nous-même reçu.

– Mais euh, il a qu'à tendre la fesse droite et serrer la joue gauche, c'est comme ça qu'on dit ?

– La technique c'est de l'attaquer de dos comme ça il ne s'en rend pas compte et là l'Unique ferme les yeux.

– Ah d'accord, je retiens ! Qui veut se régler là comme ça ? »

Le Capitaine sentant la situation lui échapper proposa à Foë T'ar une nouvelle pioche, ils se rendirent à l'armurerie et une pioche lui fut donnée.

Cette première visite de Foë T'ar à Melrath Zorac se termina avec une nouvelle pioche et malheureusement plusieurs combats à mains nues, le rustre personnage ayant voulu régler le compte des personnes lui ayant soit disant manqué de respect. Et ce ne fut que le début des problèmes…

En effet le vieil homme revint quelques jours plus tard, un sac de charbons avec lui et un problème de pioche encore… Et cette fois-ci c'est l'armurier qui en fit les frais :

« Hey oh, dis donc c'est quoi cette pioche de mauvaise qualité ! Oh, dis donc ! J'ai pas mis trois coups qu'elle a cassé !

– C'est qui que j'entends beugler, s'exclama le Capitaine de la garde ayant entendu Foë T'ar à l'autre bout de la ville.

– Oh ! Il m'a donné une pioche à peine j'ai commencé à taper qu'elle a cassé ! C'est un voleur, c'est tout. Un voleur ! Qui a une torche ? On va lui mettre le feu.

– Hop hop hop ! Vous n'allez rien faire du tout. »

Le Capitaine de la garde essaya de calmer Foë T'ar tant bien que mal alors qu'une foule commençait à s'amasser autour de l'armurerie. Le vieil homme quant à lui continuait d'invectiver tout ceux qui défendaient l'armurier tout en incitant d'autres personnes à brûler le magasin. Le capitaine n'eut pas d'autres choix que de mettre Foë T'ar dehors et de lui interdire de revenir en ville tant qu'il voulait « régler » l’armurier.

Deux jours après:

« Qu'est-ce que je peux faire pour vous Mr Oui Oui ?, demanda avec appréhension le Capitaine.

– Je suis revenu pour ma pioche parce que j'ai pas oublié l'histoire. Je retourne pas chez le voleur tout seul parce que sinon je vais le régler et puis il va comprendre. Soit on trouve un terrain d'entente et tout se passe bien soit j'y retourne et je lui règle son compte. »

Le Capitaine de la garde lui donna de nouveau une pioche mais Foë T'ar semblait un peu perplexe.

« C'est une vrai pioche ?

– Oui, et puis comme ça je ne vous la fais pas payer. »

Il ne fallait pas le dire deux fois au vieil homme qui parti de Melrath Zorac sans demander son reste. Le Capitaine de la garde se demanda alors si vraiment le vieil homme avait perdu ses pioches ou si il n'avait pas créé ces histoires de toutes pièces pour obtenir des pioches gratuitement.

Föe T'ar revenait en ville tous les ans toujours au mois de Festiva recouvert de suie et avec un chariot de charbons. Même s'il ne semblait plus avoir de problèmes avec ses pioches il continuait de se prendre la tête avec l'armurier et il se réglait avec quiconque le regardait de travers.

La ville s'était habituée à l'énergumène qui brayait et se battait à tout va. A tel point qu'une rumeur se répandit  – sûrement par des parents pour éviter que les enfants n'approchent le vieil homme  – disant qu'il venait voir si les enfants étaient sages et s'ils ne l'étaient pas il allait les punir et revenir le soir de Noël pour leur donner des morceaux de charbon à la place des oranges.

Même si la vrai identité de Foë T'ar fut connue que beaucoup plus tard, le Capitaine de la garde continua de l'appeler par le sobriquet de Mr Oui Oui à chacune de ses visites. C'est ainsi qu'à son insu fut créée la légende autour de Mr Föe T'ar, le vieil homme au sac de charbons venant rendre visite aux enfants désobéissants alors que tout avait commencé par une histoire de pioche.

Dame Calyso avait eu l’idée de faire un Secret Santa pour qui désirait s’inscrire. Beaucoup d’aventuriers avaient répondu à son appel, et Ullr n’aurait manqué cette occasion pour rien au monde.

Il envoya donc sa fiche de participation à la Reyne puis attendit le retour.

« Bonsoir à toi qui est touché par l'esprit et la magie des fêtes de fin d'année

Tu seras donc le père noël secret de Radegonde

Ta mission sera de lui remettre un cadeau choisi par tes soins entre le 25 Festiva et le 1er Creativa

Mais d'ici là tu ne devras rien lui dévoiler

Bonne chance à toi

Calyso »

• Oh mais c’est fnou! De tous ceux qui participent au secret santa, il fallait que je tombe sur Tata! Mais je pourrai lui offrir quoi ? C’est compliqué… elle a pas besoin de grand chose… elle en a déjà beaucoup beaucoup!

Le jeune homme rentra à la Coquille et réfléchit tout du long à une idée de cadeau qui pourrait satisfaire la nécromancienne.

En chemin il retrouva son amie Terpsichore. L’archer traversait le village du Marais d’un pas décidé et rien ne pourrait lui barrer la route.

• Terpsiiii! hé ho! tu vas où? cria l’homme

La réponse fut aussi rapide que puissante :

• Je vais boire à la taverneuuuh ! s’exclama la femme

Ni d’une ni de deux, il la suivi dans le bâtiment. Quelques boissons plus tard, le binôme en vint à  parler de l’évènement organisé par la Reyne.

• Quoi?? t’es le Papa Nowel de Tata ? Sacrée roulette à cadal! tu vas lui offrir quoi ?

• Ben je sais pô figure toi… je sais pô ce qui lui ferait plaisir.

• A mon avis si tu peux pas lui offrir quelque chose de physique, pense à quelque chose qui serait plus … plus … oh comment on dit déjà ?

• Mais bien sur Terpsi! T’es géniale! Je vais lui offrir un cadal symbolique!

Le rôdeur se leva et quitta la taverne à toute allure

• Plutôt que me dire que je suis géniale tu devrais me payer un coup !

Le FNou avait enfin trouvé ce qu’il allait offrir à son amie. C’est décidé ce serait les trois tours du désert occidental.

***

Lorsque vint le 26ème jour de Festiva, la nécromancienne reçue une lettre de sa part. Dans cette dernière était écrit toute la réflexion du rôdeur. La distinction étant obtenue, il avait réussi à lui offrir ce qu’il avait décidé. Mais ce ne fut pas tout, il accompagna également la lettre de douze exemplaires de nombreuses ressources de bois « parce que douze c’est plus que beaucoup » répétait-il souvent afin que la nécromancienne puisse renflouer ses stocks ainsi que… d’une fleur de cactus orange? (Ça lui ressemblerait parait-il). Une petite blague qui fit sourire la jeune rousse.

Cette journée fut vraiment spéciale… en effet quelques heures plus tard l’homme reçu une lettre de Kiwae… de Santae Kiwae. Cette mère Nowel avait de nombreux cadeaux pour lui. Même s’il la connaissait très peu, le courant passa très bien entre les deux, si bien qu’elle lui offrit en plus de ses nombreux cadeaux, une bouteille de Gnole… ce fut la première fois que le jeune rôdeur se biturait et quelle soirée mémorable… enfin pas tant que ça pour le Terran…

La Général de l’alliance prit soin du petit fnou et le raccompagna à l’auberge.

C’est ainsi que Ullr passa son premier nowel sur TdE, et il fut vraiment ravi de pouvoir donner et recevoir des cadeaux à/ par des personnes très sympathiques.

Elle était ainsi née dans la crasse, d’un rose vite terni par la boue marronnasse, et déjà rongée par les vers.

Bien évidemment, elle était trop jeune pour se souvenir de tout cela. Elle ignorait qui avait pu la trouver. Elle comprenait seulement qu’on ait pu la trouver. Nul doute que, comme tout chiard qui se respecte, elle avait probablement braillé sans relâchement, jusqu’à en épuiser les tympans de quiconque se serait aventuré dans les parages. Ce qu’elle ne comprenait pas, c’était le pourquoi. Pourquoi avoir sauvé de cet endroit cette boule de crasse, sale et bruyante ? Un coup de pelle supplémentaire aurait suffi à la recouvrir de terre pour de bon. A atténuer le bruit de ses pleurs.

Mais il faut croire qu’un homme ou une femme, aussi fou ou folle soit-elle, l’avait récupéré et sauvé de ce destin tragique. Elle du moins. Du jour de sa naissance et de son absurde sauvetage et jusqu’à ses premiers souvenirs d’errance sur les routes, il ne lui restait rien. Ce qui était étrange. Des années durant elle avait ainsi grandi sans nom, et erré seule sans but précis. Elle ne disposait que d’un petit bout de papier qu’elle portait avec elle. Sur ce bout de papier, la carte du monde. Et non loin d’où était représentée la bourgade de Melrath, une croix était tracée, avec quelques mots griffonnés à côté « Tu es née ici ».

Ce n’était que des années plus tard qu’elle avait compris que c’était le lieu où elle était née. Elle avait entrepris d’en apprendre plus sur ses origines. D’apprendre le début de son histoire. Et c’était ce jour précis où elle avait trouvé cet endroit que Moumoula avait enfin pu découvrir des bribes de son histoire.

La bâtisse où elle avait grandie n’était plus qu’une ruine. Le toit s’était effondré sous le poids des années, et déjà des plantes grimpantes venaient lécher le haut des murs. Le jardin était triste,  lui aussi, avec ses herbes folles et son arbre mort. Elle ne savait pas réellement à quoi s’attendre. Ou plutôt, elle se doutait que rien de cela ne pourrait égayer sa médiocre vie. Ses parents l’avaient simplement abandonné, dans l’endroit le plus misérable qui soit. Rien ne changerait cela.

La bâtisse voisine était encore en relatif bon état. Une vieille femme s’y trouvait, à retourner la terre sans discontinuer. Elle était sale. Pas seulement parce qu’elle retournait la terre pieds nus, et souillée de terre jusqu’au bas d’une jupe déchirée de toute part. Pas seulement parce que de la grotte humide qui lui tenait de bouche s’échappaient des filets de bave lui ruisselant sur le buste et jusqu’aux abords d’une poitrine qui s’effondrait quasiment jusqu’à en toucher terre. Pas seulement parce qu’un couple de mouettes rieuses s’étaient installées dans sa tignasse plus sèche que le désert qui bordait le village. Pas seulement parce que les guanos des sus-citées mouettes traçaient sur son front et sur ses tempes de blancs ruisseaux. Pas seulement non plus parce qu’elle exhalait des relents de chair décomposée et des vapeurs d’étrons frais.

Mais surtout parce qu’elle se tenait là avec un regard qui criait un sauvage besoin de contentement buccal.

C’était une femme à ne pas approcher, de toute évidence. Mais Moumoula l’approcha. Il le fallait. Il ne fallut pas grand-chose pour que l’immonde femme se souvienne d’un enfant qui serait né dans la bâtisse voisine.

« V’savez, mon enfant, que j’y passe plein d’temps dans c’jardin. J’aime ben trop r’tourner la terre ! Que j’plant’ jamais rien ! Que j’aime po ça les plant’ ! C’ben trop vert ! Et j’ai pas l’temps non pu. Que j’préfère le marron moi ! La terre, la bouillasse ! Hmmm ! J’aime le sôle moi. La crasse. Ch’sème rien du tout moi v’savez. Comme çô, que d’la’terre. J’la retourne comme une bonne femme ahrgh argh ahargh. Mais qu’je me souviens ben de la brailleuse, ah ça oui ! V’savez, j’observe un ti peu mes voisins comme ço pour passer le temps ! Surtout ceux qu’font des trucs sôles ! Et que c’tait pô les derniers ceux-là d’à côté. C’t’toi la brailleuse ? »  

Moumoula acquiesça.

« M’disait aussi qu’t’avait une tête à ço argharghargh. Fin bon, j’vais t’dire ce que je sais moi de c’t’histoire. Que ço vo pas ben te plaire gamine ! Que la gross’ t’a lourdé dans le gazon ma pov’gamine hein, entre l’arbre mort et l’aut’ tas d’immondices. Qu’il pleuvait à balles ce jour-lô ! Qu’elle était toute crasseuse de dehors et d’dans ta mère. Et que t’étais pas ben mieux argharghargh. ».

-          Et mon père ?

« Q’t’écoutes pas ben ce qu’j’dis, idiote ! J’t’ai dit qu’il pleuvait à balles. »

-          Et alors ?

« Ton père voulait pas trop se mouiller le caillou. Qu’il regardait par la f’nêtre. »

-          Ah. Et ensuite ?

« Ben qu’c’tout. Tu l’aim’ pô mon histoire ? »

-          Elle a accouché de moi, et ensuite ?

« Ben qu’est-c’t’veux savoir de plus ? Elle s’est relevée et qu’elle est rentrée dans la baraque. Ca pissait je te raconte pô. Enfin toi elle t’a laissé dehors hein. Qu’t’étais sôle faut ben être honnête ! ».

-          Mais… mais… Rien d’autre ? Elle ne m’a pas donné un prénom, quelque chose ?

« Oh que le prénom elle l’avait d’jà j’crois ben. Que j’t’ai pô dit mais qu’tes parents, qu’ça copulait pas ben plus que des poulpes chasseurs. Que quand ça se boîtait l’un dans l’ot’, c’tait ben trop braillard pour que j’sois pô au courant. Surtout qu’y faisait çô dans le jardin aussi. Pas loin d’où l’autre poisseuse t’as pondu didon arghargghargh. Que ço arrivait une fois l’année, à l’automne. Je crois ben qu’elle aimait çô, ta pouilleuse de mère, les lits de feuilles mortes et les lombrics humides qui gesticulent d’partout. Et je parle pô de ton père gamine, arghghrhargh. Tout ça pour’t’dire que ça y faisait çô à peu près 9 mois avant qu’tu naisses. Et que ça m’a ben marqué l’esprit. A part les cris et les couinements, que j’ai ben entendu une chose ! Qu’ta mère elle répétait tout’l’temps ‘C’est Moumoula !! C’est Moumoula !!’. Ça a duré une éternité, qu’j’avais pas que çô à faire moi, j’avais d’la terre à r’tourner. Donc voilà gamine, t’l’as ton prénom, argharghargh ».

-          Vous êtes sûre de vous ?

« Ben sûr idiote ! T’me prends pour qui ? La vieille folle du coin ? ».

-          Et c’est tout ? Où sont passés mes parents ensuite ?

« Qu’est-ça peut-t’foutre ? »

-          Ben ce sont mes parents quand même…

« Qu’t’écoutes rien ! Rien de rien ! Idiote ! Que j’t’ai dit que j’avais d’la terre à r’tourner ! T’as qu’à d’mander à ta sœur, qu’elle saura ptêt mieux ».

-          Ma sœur ?

« Mais credidiou ! Tu n’es qu’une idiote ! Que j’vais pô me répéter cent fois ! Que t’écoutes rien du tout ! Que j’t’ai dit que t’étais né là, entre l’arbre mort et l’aut’tas d’immondices ».

-          Et donc ?

« Tu m’épuises gamine ! C’ta’sœur le tas d’immondices. ‘Fin chais pas trop. Que ça braillait pas autant mais qu’ça bougeait pas mal ah ça oui. Mais qu’j’ai pas vu ta mère la chier celle-lô. Ptêt ben qu’elle était là d’une autre aarghaahargh. Allez va-t-en Moumoula maintenant, que j’ai d’la terre à retourner. »

-          Merci… madame. Je ne sais pas quel est votre nom.

« Oh que ça t’serô pô utile petite sotte ! Mais bon.. Qu’moi je m’appelle Zieukikrilake, je crois ben. Mais qu’tout le monde m’appelle La Crasseuse, que jsais po ben pourquoi. M’enfin personne m’parle ici, peut-être ben que je pue argharghaarhgghagh. »

-          D’accord, madame.

Et la jeune fille s’éloigna. Puis s’en alla. Et c’est ainsi qu’elle se renomma Moumoula, avec toutes ces interrogations en tête. Une sœur ? Cela était-il possible ? Etait-ce vraiment sa sœur ? Avait-elle été abandonnée, elle aussi ? Et comment pourrait-elle la retrouver ?
Et ses parents ? Qu’étaient-ils devenus ? Avait-elle réellement envie de le savoir ?

Tant de questions en elle. Mais souhaitait-elle réellement avoir toutes les réponses ?

Les mots de ce musicien me trottent en tête depuis qu’il m’a adressé cette requête. Car je ne l’ai jamais fait. A ma décharge, personne ne me l’avait demandé, du moins de manière aussi directe. Et de toute manière, je n’en avais aucune envie. Les raisons à cela ne m’ont jamais manqué : la longueur d’un tel récit – j’ai désormais plus de cent-vingt printemps – , l’incompréhension qu’il susciterait auprès des humains, largement ignorants de ce que sont la culture et la civilisation drow... De bonnes raisons, en partie, et d’autres moins bonnes. La peur, entre autres. Peur d’être incomprise. D’être jugée et rejetée. Peur d’être trahie.

En prenant le temps d’y songer, je me dis que ces craintes sont ridicules. Les humains que je côtoie m’ont depuis longtemps fait la preuve de leurs bonnes intentions à mon endroit, et même de leur attachement. Cela fait une douzaine d’années que je vis parmi eux, sur les terres de Melrath Zorac et d’IssCaNak. Ceux qui me témoignent leur amitié depuis si longtemps ne me rejetteront pas à cause de mon passé : ils savent qui je suis aujourd’hui. Quant aux autres... de toute manière, ce n’est pas à des étrangers – ou pire, à des ennemis – que j’irai faire des petites confidences.

Pour autant, il m’est pénible de raconter mon histoire. Plus que je ne saurais le dire.

Le passé est mort et enterré, autant le laisser en paix.

Mais je sais bien que je me cherche encore des excuses pour éviter d’avoir à le faire.

Ma prime jeunesse ne fut pas que bonheur et insouciance. Oh, il y a eu de bons moments, certes – rien n’est tout rose ni tout noir, je présume. Ce sont les autres souvenirs que je répugne à convoquer. Car avec eux revient la douleur. Un mal-être quotidien. Une souffrance permanente qui m’a poussée à tout abandonner, à renoncer à tout ce que j’avais et ce que j’aurais pu avoir. On ne quitte pas tout – son pays, sa ville, ses amis, sa famille – lorsque tout va pour le mieux. Il faut une bonne dose de souffrance pour s’y résoudre. Et me replonger dans mon passé attise cette douleur. C’est comme gratter une plaie à peine cicatrisée.

Pour autant, je commence à ressentir le besoin de le faire. Nul besoin d’être grand clerc pour deviner les pensées de mes amis : tous s’étonnent de l’absence de confidences de ma part. Au bout d’un moment, je dois admettre que eux m’ont raconté beaucoup de choses sur eux, et moi... rien, ou presque. La confiance ne doit pas – ne peut pas – être à sens unique. Alors je dois surmonter ma répulsion et mes craintes. Me lancer.

Reste à trouver la meilleure manière de procéder.

Je viens d’avoir l’idée de commencer un journal. Je me dis qu’il me serait peut-être plus facile de me confier à un livre qu’à une personne, fût-elle un ami. Et cela me permettrait de faire un peu de tri dans mes souvenirs, de structurer mon récit, de classer les anecdotes qui me viennent à l’esprit.

Pour bien comprendre mon histoire, il faut savoir d’où je viens. Une telle connaissance étant quasi-absente de ces contrées, je suppose que je devrais commencer par là et combler les vides. Avant de jouer une pièce de théâtre, on se doit d’installer le décor. Et il y a des choses à dire.

Bien des choses...

Voici ce qu’il me semble important de savoir avant d’entreprendre la lecture de mes mémoires.

Le lecteur devrait déjà se familiariser avec mon monde natal et mon peuple. Pour cela, il peut consulter les notes de l'index ci-dessous.

Préambule

Terres de Bäthen: rapide survol

Terres de Bäthen: peuple drow

Terres de Bäthen: société et culture drow

Terres de Bäthen: peuple drow et religion

Terres de Bäthen: histoire et géopolitique

Une fois leur position plus solidement établie, les drows furent à même de mieux se défendre contre les ennemis qui les traquaient encore. Les pertes parmi leurs ennemis finirent par devenir dissuasives, et les poursuites en Bäthen prirent fin il y a quarante-quatre mille ans environ. Les autres races décidèrent qu’après tout, elles pouvaient bien laisser Bäthen aux drows : ces terres ne les intéressaient guère, et les elfes noirs ne constituaient pas une véritable menace. Toute expansion était impossible hors de Bäthen pour les drows, encerclés par le grand royaume elfe de Dünen, les deux royaumes humains de Düacck et de Marlys, la chaîne des Kalahs et les grandes cités naines, et au sud le royaume des Démons Sirathiens. Lorsque des commandos drows s’aventuraient loin au sud, ils trouvaient à qui parler avec ces redoutables adversaires, férus de sorcellerie et de démonologie.

Les vingt mille ans qui suivirent furent donc une période de paix et d’essor pour le peuple drow. Ils construisirent une véritable civilisation, sur la base des ressources insoupçonnées que recelaient la région. Ils développèrent la pêche, la chasse et même l’agriculture en surface, durant l‘été. Ils explorèrent les moindres recoins du monde souterrain, exploitèrent ses richesses en minerai et en gemmes. Les cités commencèrent à s’agrandir de façon remarquable, et devinrent opulentes. Leur mainmise sur la région s'affermit grandement.
 

Ce fut durant cette période que le culte de Lloth se développa de façon notable. Des tensions commencèrent à naître entre les cités-états de Bäthen, pour le contrôle de certaines ressources notamment. Lorsque les conflits religieux éclatèrent, ce fut l’étincelle qui mit le feu aux poudres.

Pendant mille ans, le culte de Lloth tenta de s’imposer en seul maître, déclenchant de multiples guerres civiles. Plusieurs cités secondaires furent rasées et les pertes finirent par devenir conséquentes. A tel point que les nations voisines, informées du fait, y virent une occasion inespérée de porter un coup fatal au peuple drow. Les elfes assaillirent Bäthen en surface pendant que les nains avançaient dans ses profondeurs. Les humains se joignirent à l’assaut sur tous les fronts. Ce fut l’époque de la Triple Alliance, qui faillit bien voir l’effondrement de la civilisation drow.

Comprenant la gravité du danger, les différents meneurs drows se rencontrèrent lors de pourparlers historiques qui aboutirent à un accord encore respecté aujourd’hui : l’autodétermination des cités drows en ce qui concerne leur gestion et leur allégeance aux dieux. De plus, tous convinrent de l’urgence de présenter un front uni contre l’envahisseur, et toute la nation drow enfin rassemblée se mit en ordre de bataille, faisant fi de ses divergences. Si en surface, les envahisseurs connurent un franc succès, il n’en alla pas de même dans les entrailles de Bäthen. Drows, araignées géantes, morts-vivants et démons déferlèrent sur les nains, en une contre-attaque que la légendaire résistance naine suffit à peine à contenir. Les humains furent les premiers à rompre les rangs et à fuir, saisis d’horreur. Les nains refusèrent de reculer, et connurent des pertes terribles. Ce ne fut qu’au bord de l’anéantissement qu’ils concédèrent l’inévitable défaite. Les elfes sylvains refusèrent toujours de s’aventurer sous terre, rendant inopérante la Triple Alliance au moment le plus critique. Une fois les nains chassés, les drows s’aventurèrent plus avant dans les tunnels, dont certains courent jusque sous le royaume de Dünen, où ils commencèrent des raids meurtriers, profitant de l’absence d’une grande partie des combattants sylvains. L’armée elfe, alertée, eut tôt fait de rembarquer pour se porter au secours de sa terre natale.

Dès lors, Bäthen appartint définitivement aux drows, et ne leur fut plus jamais contestée.

La période qui suivit vit la nation drow prospérer de nouveau. Si la paix était en apparence revenue, les drows ne cessèrent jamais totalement les raids sur Dünen, décidés à nuire aux elfes sylvains en permanence. Pas plus qu’ils ne manquèrent une occasion de harceler les nains, chaque fois qu’ils se risquaient au nord de leurs cités. Plus tard, ce fut le royaume de Marlys qui commença à payer le prix de sa participation à la Triple Alliance : une fois leurs ports reconstruits, les drows se mirent à bâtir des navires de guerre qui allaient de temps à autre harceler la flotte de Marlys et ses côtes.
 

Puis, il y a onze mille sept-cents ans, le Royaume Sirathien fut balayé de la surface du monde.

Les drows n’y étaient pour rien, mais notèrent avec satisfaction la disparition d’un ennemi très gênant.

Au cours des millénaires qui suivirent, les cités drows continuèrent leur croissance et leur expansion, s’ouvrant également au commerce avec les autres peuples. Ils connurent régulièrement des guerres avec des clans orques ou gobelins devenus nombreux et puissants, mais rien qui ne mette en péril leur emprise et leur puissance sur la région. Un avant-poste fut fondé sous les terres de Dünen pour permettre des assauts plus soutenus et, au fil du temps, se transforma en une nouvelle cité, baptisée Ghhy, qui prit vite de l’ampleur.

Et nous voici arrivés à notre époque. Quel constat dresser de la situation actuelle ? Rien de rassurant, je le crains. Car que reste-il des puissantes nations qui jadis encerclaient Bäthen ? Dünen doit faire face à des raids incessants, des ennemis sortant juste sous les pieds des elfes sylvains, et est aujourd’hui affaiblie. Les nains sont moins nombreux que par le passé et ont du mal à juguler l’avancée des commandos drows vers le sud, où la disparition du Royaume Sirathien se fait cruellement sentir. Marlys pourrait tomber brutalement si les drows rassemblaient tous leurs navires en une seule flotte de guerre. Quant à Düacck, s’il reste un ennemi puissant, lui aussi doit faire face à des raids qui sapent ses forces, venant à la fois des drows et des clans gobelins qui le harcèlent dans son dos. Les drows sont assez subtils pour se trouver des alliés quand ils en ont besoin, même s’ils les méprisent par ailleurs.

La situation devient critique. Si jamais Dünen tombe, qui serait en mesure d’arrêter la machine de guerre drow ?

Car désormais, il n’y a plus de place pour le doute dans l’esprit des drows : leur destin est de tout conquérir.

Ce qui m’amène à un sujet que je déteste par-dessus tout : le culte de Lloth.

Dans les villes où il s’est implanté, il a insufflé les préceptes de cette divinité dans la culture drow et pris le pouvoir. Lloth est une déesse jalouse, tout adepte d’une autre religion sera donc persécuté et probablement tué s’il s’adonne à des activités religieuses dans une cité drow. Le simple fait de prononcer le nom d’une autre divinité est passible de mort si d’aventure une prêtresse de Lloth vous entend le faire. Cette règle est surtout valable pour les drows, non pour les étrangers – qui sont tous des incroyants et des hérétiques aux yeux du clergé de Lloth – , mais si une prêtresse souhaite sévir en entendant un étranger mentionner un autre dieu, elle a toute autorité et légitimité pour le faire. Cela peut constituer une façon habile d’amener, par exemple, un marchand à céder certaines marchandises de valeur en tant qu’offrandes pour apaiser le supposé courroux de Lloth. Toutefois, d’autres prêtresses, plus fanatiques ou xénophobes, ne cherchent qu’un prétexte pour faire du zèle ou nuire à des étrangers.

Lloth a également incité les femmes à prendre le pouvoir, ce qu’elles ont fait, notamment à Maryvath, ma ville natale, la seconde cité de Bäthen par la taille. Chaque Maison noble est désormais dirigée par une matriarche – les Mères Matrones, comme elles sont appelées – et ses filles. Les Mères Matrones sont toutes de Hautes Prêtresses de Lloth, de par leur position.

Et leurs filles doivent automatiquement embrasser l’infernale religion de Lloth et devenir ses prêtresses. Les huit Maisons Majeures ont le droit de siéger au Conseil de la cité, toutes les autres n’ont pas voix au chapitre.

Au fil du temps, le clergé a établi un matriarcat tyrannique, où les hommes, dès qu’ils sont en âge de comprendre, sont instruits de l’infériorité de leur sexe, et brutalisés à l’envi pour leur faire passer toute envie de révolte. Dans le même temps, les femmes, dès leur plus jeune âge, sont formées au combat ; ajoutez à cela leur vigueur naturelle et vous comprendrez pourquoi les hommes drows se soumettent à cette domination abusive. Ils sont de fait quasiment exclus de toute fonction haut-placée dans la société et, dans le cas où ils auraient un certain pouvoir ou des responsabilités, ils héritent toujours d’une supérieure à qui rendre des comptes. Et bien entendu, seules les femmes ont accès à la prêtrise de Lloth. Celle-ci réprouve également tout engagement durable entre une femme et un homme : le concept de mariage n’existe tout simplement pas. Les femmes de ma cité ont tendance à prendre tous les amants qu’elles souhaitent et à s’en séparer dès qu’elles s’en lassent. De même, les hommes n’ont pas de prérogatives concernant leur descendance : seules les femmes ont pouvoir de décision sur l’éducation et l’avenir des enfants. A tel point que le concept de paternité s’est estompé dans la cité. Le mot ‘père’ lui-même a fini par être banni de l’usage, dans la langue drow. On parle plutôt de géniteur. Seuls les garçons sont éventuellement confiés aux hommes, s’ils sont jugés compétents pour leur éducation, ce qui arrive régulièrement, que ce soit pour les tâches domestiques, l’apprentissage d’un métier, le maniement des armes ou l’initiation à la sorcellerie. Mais cela n’arrive qu’après une période dite de sevrage – une quinzaine d’années pendant lesquelles les jeunes garçons sont confiés à une femme qui leur apprend les bases de la vie en société, et surtout la soumission.

Lloth est connue comme la Reine Araignée : comme ses créatures chéries, elle a tendance à dévorer les mâles, et exige de ses prêtresses qu’elles en fassent autant. Elle apprécie que les femmes offrent en sacrifice la vie d’un amant, ou d’un fils. Dans les Maisons nobles, les Mères Matrones ont coutume d’offrir à Lloth leurs fils au-delà du second.

En lisant ceci, chacun pourrait se demander ce qui peut bien pousser les drows à adorer une telle déesse. La réponse à cette question tient dans les valeurs du peuple drow, que Lloth a su exploiter en sa faveur, en faisant miroiter à mon peuple des promesses de puissance et d’un rang accru. Lloth confère toutes sortes de pouvoirs à ses fidèles : sortilèges de magie divine, faculté de lire dans les pensées d’autrui, influence sur les morts-vivants, convocation de démons... L’un des plus inattendus – et le plus avilissant, je pense – est de concevoir un rejeton avec un démon. De telles cérémonies sont chose courante dans les chapelles de Lloth, et toutes les Hautes Prêtresses ont connu au moins une union démoniaque, même si aucun rejeton n’en a été issu. De tels êtres confèrent du prestige à leur génitrice, du moins auprès du clergé. Et comme ils héritent d’au moins une partie des facultés surnaturelles de leur géniteur, ce sont des alliés puissants, et fidèles à leur mère.

Pour toutes ces raisons, les Hautes Prêtresses de Lloth sont parmi les êtres les plus puissants de la création – et peut-être les plus malfaisants. Le premier symbole de leur caste est le fouet-serpent qu’elles reçoivent à la fin de leur initiation : animé et doté de une à six têtes, ce fouet inflige des morsures douloureuses et venimeuses. Le venin est généralement incapacitant mais cela peut être modifié en faisant appel aux pouvoirs de la Reine Araignée.

Heureusement, toute la société drow ne semble pas avoir succombé aux promesses empoisonnées de Lloth. La première cité de Bäthen, Krysten itc, en est un exemple. Là-bas, de ce que j’ai pu en apprendre, ce sont les sorciers mâles qui tiennent les rênes du pouvoir. Si c’est exact, je suis bien sûre qu’ils auront veillé à étouffer dans l’œuf tout embryon de culte consacré à Lloth.

 : Bon alors, ça avance au niveau de tes relations ?

 : J'en ai fait quelques unes oui. Mais rien de bien fantasmagorique. 

 : Mais t'as essayé l'application dont je te parlais la dernière fois aussi ?

  : Bah oui, justement. Fallait que je t'en parle. Y'a vraiment de tout. 

 : Raconte moi. 

 : Bah attends, je vais montrer les différents profils rencontrés. Déjà le premier ...

 : Il a l'air sympa, mais vieux. Vraiment vieux. Puis teubé aussi.

 : Mdr ce type est juste affamé. Déjà, sa tête, tu te demandes l'intérêt d'une crête verte. J'ai l'impression qu'on a greffé un sapin mort sur son crâne. Puis premier contact, il voulait me faire faire un tour dans ce qu'il appelle un Kangoo. 

 : Et t'as accepté ?

 : Bah ouais. Enfin, j'ai fait machine arrière en voyant les motifs sur la banquette. Un truc genre Spidermachin qui lance des trucs blancs. 

 : Euh ... des trucs blancs ? 

 : Genre des toiles d'araignée. 

 : Ah ouais, j'allais dire, tu m'as fait flippé là. Fin' bref, et après ?

 : Y'a eu lui, aussi. 

 : Ca va, il est beau gosse.

 : Ouais, c'est ce que je me suis dit au départ. Premier message qu'il me lâche : « Bonjour belle gourgandine, à toi de solutionner ma devinette : quel est le point commun entre les écureuils, les mésanges, les mulots et moi même ? »

 : T'as répondu quoi ?

 : Bah que j'en savais rien. 

 : Et lui ?

 : Ils mangent des glands. 

 : J'ai la réf. Technique, mais pas très subtil comme approche.

 : Ouais, mais il est parti direct. J'ai rencontré lui aussi, genre un peu plus tard.

 : Ah ouais. C'est un naruto boy non ? T'as pisté s'il courrait avec les bras en arrière mdr ?

 : J'avoue, j'ai pas fait gaffe. Mais pour sûr, ouais, il court. Mais genre beaucoup, et sans raisons. Et quand j'lui ai demandé pourquoi, il m'a juste répondu : « Ils viennent me chercher... Regardez, ils sont là ! Ils sont dans les campagnes, dans les villes ... ! »

 : Qui ça ? 

 : J'en sais rien. Mais il faisait chaud tu vois. Et comme le soleil tapait ... Bah j'crois qu'il a flippé en voyant son ombre en fait. 

 : Quel insatiable gougnafier. Tu ne lui as pas dit ?

 : Si si justement, mais il a rien compris. Il m'a répondu un truc genre « OMBRE ????? MAIS SUIS-JE ENCORE SON ALLIE ???? L'ALLIANCE ETOILEE DOIT SURVIVRE » ; puis il a continué de courir. En vrai, c'était drôle. C'est juste le cirque dans sa tête quoi. Et sur la route, j'ai reçu une notif pour un autre type.

  : Ah putain la gueule de pèlerin. Puis déjà, depuis quand ton âge est en décimal sérieux ?

 : Ouais bah attends. Déjà, c'est pas son âge, mais sa collection. Collection de je sais pas quoi mais il m'a gonflé avec ça. Vraiment, j'ai rien compris à ces karabistouilles. Il m'a parlé de ressources, genre qu'il en avait besoin pour produire des armes ou un truc comme ça.

 : Mdr il voulait p'tet détruire des tronches ou des bâtiments avec tout ça.

 : Je lui ai posé la question justement. Il m'a dit « Ouais nan, je touche plus aux bâtiments, j'crois que j'vais finir en zonz si j'attaque une forteresse. Et Keril Trucàfrire rigole zéro sur ça. »

 C'est quoi ce blaze ?

 : MAIS ATTENDS ! Le pire, c'est que ce Keril machin, j'lai trouvé sur l'appli aussi. Téma.

 : C'est ... pixelisé. Il ressemble à rien. Enfin, j'veux dire par là qu'on voit pas grand chose. Mais faut croire qu'il a du pouvoir, s'il peut mettre les gens en prison.

 : Ouais, c'est pour ça que je voulais le rencontrer. Pour le pouvoir. T'imagines bien que j'en ai rien à cirer de sa brouette.

 : Et alors ?

 : Bah il n'est pas venu.

 : Comment ça ?

 : Bah en fait, quand j'ai fait la proposition, j'ai pas fait gaffe, mais j'ai eu une réponse automatique. Il était inactif depuis 11 mois en fait. 

 : Ah ... Et ca disait quoi la réponse automatique ?

 : « En cas d'absence, merci de contacter Tigrrr. Ou Balrog. Ou Razor. Ou Orus. Ou Profision. Ou Matagot. Ou Gpaletan. Ou Nihlanvi. Ou Vrégélaflem. Mais pas moi. »

 : Putain c'est un jeu de piste ton truc. On dirait une histoire à la Manrek. Genre juste le prologue, mais quand même. T'as essayé d'en joindre un pour voir ?

 : Ouais, Matagot. J'ai pas trouvé les autres. J'ai cru que c'était un bonhomme et tout, mais regarde par toi-même.

 : Sacrée chatte. Enfin chatte d'avoir pu trouver son profil hein. Et elle est cool ?

 : Je sais pas.

 : Quoi tu sais pas ?

 : Enfin, j'ai voulu lui parler, mais ça m'a été interdit. Fallait lui envoyer une missive. Ecrite entièrement à la main. Avec tampon du maire. Puis signé par le tavernier, mais en dehors des heures de grande affluence. Et fallait verser une commission aussi.

 : Drôle de coutume. T'as quand même pu avoir une réponse du coup ?

 : Non, même pas. La missive a été réceptionnée du samedi, et elle ne bosse pas ce jour là.

 : Ouais enfin, elle pouvait te répondre en début de semaine suivante aussi.

 : J'y ai cru aussi. J'ai quand même reçu une réponse automatique où il était marqué noir sur blanc : « Bonjour, Il n'y aura pas de distinctions pour le t...»

 : « Pour le T ? »

 : Ouais, la missive a été coupée à cet endroit.

 : « Pour le ... Tournoi ? »

 :Je sais pas, je pensais plus « Pour le traitement de votre demande », mais ça marche aussi. Fin' bref, tout ça pour qu'il est vrai que je suis un peu déçu de l'application. 

 : T'as qu'à mettre un avis tiens.

 : Ouais t'as raison. Alors attends ... Hop c'est bon. Et une petite note en prime tiens.

 : Tu as mis combien ?

 : 1 étoile. 

 : Ah ouais, c'est sec comme notation. Comme un récit au long cours quoi. Et c'était quoi l'avis du coup ?

 :J'en ai pas laissé, j'avais la flemme. Bon, on lève nos verres ?

 : En quel honneur aussi ?

 : Celui du ban de l'auteur de ce texte ?

 : Allez ! Et à notre liberté !

PS : L'histoire s'arrête ici, il n'y aura pas de suite.

PS2 : Second degré. 

Les rocchus. Il n’est pas d’aventurier sur ces terres qui, au gré de ses péripéties, n’ait pas croisé la route de cette espèce mythique. Pas mythique au sens de ces armes ultimes qui font de tout soldat quelconque un formidable héros du champ de bataille. Mythique au sens qu’il n’est pas d’être plus formidablement inadapté à son environnement.

Après tout, il n’est doté ni de bras, ni de jambes pour se mouvoir, et se condamne ainsi à rester figé, au même endroit, et ce pour toute son existence. Son regard est vide, terne, et il ne dégage pas grand-chose d’autre que ce sentiment d’impuissance et de fébrilité propre à son espèce. Même pas de quoi effrayer un gamin de passage. Le tout est enrobé dans une enveloppe de pierre, dont la peau se présente sous la forme d’une dizaine de facettes, semblables à un manteau d’écailles rocheuses à peine polies. Certains scientifiques se sont même penchés sur le phénomène. Sous des phrases élaborées  et derrière des formules extravagantes, ils expliquent que plus un rocchus est âgé, plus ses facettes se lissent, sous l’action répétée du vent qui érode petit à petit la moindre aspérité de sa minable enveloppe. Malheureusement, le massacre des populations rocchus limite grandement l’observation d’un tel phénomène, et il faut être très chanceux pour croiser l’un de ces vieux rocchus.

En dépit de cette inadéquation totale, cette espèce est parvenue à traverser les âges, à se multiplier devant l’éternel, et à évoluer au point de colorer un peu plus le morne beige du désert.

Ne vous y détrompez en effet pas. Derrière l’apparente inutilité de tels êtres, les rocchus sont une espèce complexe. Sous l’immanquable unité de leurs faciès – à quelques coloris près – les rocchus sont très éloignés de l’image de la grande nation qui s’unirait devant l’adversité. Le coulourisme – idéologie visant à définir une hiérarchie sur la base de la couleur de ses facettes – est très ancrée chez les populations rocchus.

Ainsi, ils seraient plutôt du genre à se jeter la pierre, si toutefois ils avaient des bras. Ou à se marcher dessus, si toutefois ils avaient des pieds. Voire même à se jeter des regards noirs, si toutefois ils avaient des sourcils.

Forcément, devant cette impossibilité physique de manifester leur désunion, de libérer un peu au grand air quelques bouffées de la haine qu’ils se portent, difficile pour le commun des mortels de percevoir cette animosité ambiante.  Si ce n’est, quand même, devant un fait pourtant criant, mais trop ancré dans le quotidien des habitants de ces terres : les rocchus ne se mélangent pas. Oh bien sûr, en de rares endroits, ils se rapprochent les uns des autres, mais ce n’est jamais pour sympathiser.

Avez-vous déjà vu un rocchus bleu-mauve rire aux éclats avec un rocchus rouge ? (ndlr : c’est une question piège, les rocchus n’ont évidemment pas de bouche pour se gausser ; en revanche, c’était l’occasion de placer une blague hilarante, mais qui ne ferait probablement pas beaucoup rire les rocchus).

Non, si les rocchus flirtent parfois les uns avec les autres, c’est davantage pour se jauger, et se mesurer les uns aux autres. Malheureusement, tous se heurtent au même constat : tous les rocchus ont la même taille. Certains s’en sortent parfois à ce jeu, à la faveur d’une dune un peu plus haute que la dune voisine. Mais les rocchus sont rarement dupes.

Ainsi, les populations bleu-mauves, rouges, jaunes et vertes ont évolué indépendamment les unes des autres, développant ainsi un caractère propre. Il faut en effet bien comprendre une chose sur les rocchus : ils ne sont pas égaux. Une hiérarchie établie par les dieux élémentaires depuis bien longtemps, et qui ne peut souffrir d’aucune contestation : les rocchus bleu-mauves sont les plus faibles, puis viennent les rocchus rouges, les rocchus verts, et pour finir, les rocchus jaunes.

En quelques lignes, il serait possible de les résumer ainsi :

- Les Rocchus Bleu-Mauves, aussi appelés « les Bonnes Pâtes » : ce sont les plus nuls, les plus mauvais, et les plus bons-à-rien de la famille des rocchus. L’avantage, c’est qu’ils le savent, et qu’ils l’acceptent. Du moins, ils ne le contestent pas, et ne seraient de toute façon pas assez intelligents pour le faire. Ils sont ainsi plutôt faciles à vivre, et plutôt gentils. Trop gentils même, car ils encaissent toutes les railleries de leurs aînés (peut-être sont-ils trop idiots pour les comprendre ?).

- Les Rocchus Rouges, aussi appelés « les Rocailles » : les éternels avant-derniers, et qui savourent le plaisir de ne pas être les plus mauvais, même si dans le fond, ils ne sont pas franchement meilleurs. Ils utilisent ainsi le peu d’énergie qu’ils ont pour enfoncer, écraser et martyriser plus faibles qu’eux, et ne font qu’une bouchée des bleu-mauves qui se laissent faire sans broncher. Certains érudits déviants les qualifient parfois même de « connards » dans la littérature. Bien que l’origine de ce mot n’ait pas été retrouvée dans les écrits, paraît-il qu’il représente parfaitement le stéréotype du rocchus rouge.

- Les Rocchus Verts, aussi appelés « les Porteurs d’Espoir » : les éternels seconds, dont l’espoir ne tarit pas d’un jour renverser ces abjects rocchus jaunes qui n’ont cesse de se glorifier. Ils ne sont pas les meilleurs, et ils le savent. En découle une humilité qui leur fait honneur, et qui se ressent dans chacune de leurs paroles, et dans chacun de leurs actes. Ils défendent ainsi souvent leur congénères bleu-mauves, et n’apprécient guère les rcchus rouges, qu’ils considèrent comme les Suprématistes du pauvre.

- Les Rocchus Jaunes, aussi appelés « les Suprématistes » : ils représentent la forme la plus évoluée et la plus puissante des rocchus. Ils le savent et ils aiment le faire savoir. Toutefois, comme cela ne souffre d’aucune contestation, ils parviennent à le faire de manière relativement distinguée, à la différence des rocchus rouges. Mais au fond, la vérité, c’est  qu’ils se font cramer leur faciès de terre séchée par le dragon incendiaire, autant que n’importe quel autre rocchus. Et cela a tendance à leur rappeler qu’ils restent à la tête d’une bien piteuse famille. Il faut donc éviter de trop les titiller, car les Suprématistes sont très susceptibles.

Oui, le rocchus est une espèce colorée de sentiments multiples, et difficiles à concilier. Pourtant, depuis quelques années maintenant, les aventuriers avaient repeuplé Melrath et ses alentours, et peu à peu, les rocchus se faisaient décimer. D’abord pour leurs éclats. Fort heureusement, les rocchus avaient compris qu’il était dans leur intérêt de se laisser facilement dépouiller de la sorte. Les éclats devenant communs pour les aventuriers, la traque des rocchus n’en était que plus modérée. Une stratégie plutôt brillante esquissée par les rocchus jaunes.

Mais bientôt, les humains réalisèrent qu’il était possible de les dépouiller davantage. D’un sceau de résurrection jalousement gardé, ou d’un élégant cristal de roche dissimulé au cœur de leur enveloppe de pierre. Bien plus utiles, plus rares, et plus chers à la revente.

Le massacre s’intensifiant, et pour la survie de l’espèce, il n’était plus question de se laisser abattre – littéralement. Il était temps de mettre de côté ses différends, et d’avancer d’un seul bloc. Mais les murailles à outrepasser semblaient infranchissables.

Qui dit royaume dit roi, et il n’y a pas de roi drow. Et aussi loin que les écrits de mon peuple portent, il n’y en a jamais eu. Les cités de Bäthen sont en fait des cités-états, indépendantes les unes des autres, chacun disposant de son gouvernement. Chaque cité est composée de Maisons nobles, et les plus puissantes constituent le Conseil de la Cité, prenant les décisions importantes pour sa gestion et son avenir. Evidemment, lesdites Maisons s’affrontent en permanence – et de bien des manières – pour gagner en influence et limiter celle de leurs rivales, voire les faire disparaître.

L’ambition, la puissance et le rang : voilà ce que chérissent les drows.

Quiconque ne saisit pas leur attachement à ces valeurs ne peut espérer les comprendre.

C’est vrai pour les Maisons nobles, et tout autant pour les individus : chacun œuvre à son ascension sociale. Par tous les moyens : vol, corruption, meurtre... y compris dans les rangs d’une même famille. Ce qui risquerait de mener la civilisation drow au chaos, voire à l’anéantissement. Toute civilisation est basée sur un minimum d’ordre et de règles, et celle des drows n’y fait pas exception. De fait, quelques règles simples sont édictées – mais appliquées de manière cynique. Le meurtre est interdit, mais du moment que l’auteur ne se fait pas prendre sur le fait, il s’en tire sans problème. Nul ne s’amusera à demander une enquête : cela n’intéressera personne. Si le meurtrier s’est révélé particulièrement discret, il sera même encensé pour son habileté – à mots couverts.

La puissance et le rang peuvent s’acquérir de bien des façons. Un habile artisan peut devenir un maître dans son art et être courtisé par les plus puissantes Maisons nobles. Même chose pour un négociant, un diplomate ou un intendant. Mais c’est au combat que se trouve la véritable valeur aux yeux des drows. A tel point qu’il existe une Académie de Guerre dans chaque cité, dispensant des cours à tous les citoyens qui peuvent s’offrir le prix du savoir. Les maîtres y enseignent la voie des armes, celle de la sorcellerie, et celle de la magie divine. Le triple socle de l’immense puissance militaire du peuple drow. Cela se retrouve dans l’organisation de la défense et de la sécurité des cités : des patrouilles d’une dizaine de soldats sont envoyées quadriller la périphérie, et on adjoint généralement un mage et une prêtresse à chacune d’elle.

A la base, les drows étaient portés sur l’isolationnisme et l’autarcie. Lorsque l’on se retrouve exilé sur des terres étrangères, en butte à l’hostilité générale, tout étranger représente une menace, et on apprend à ne compter que sur soi.

Les choses ont bien évolué. Lentement, mais le chemin parcouru est énorme.

Avec le temps, les cités drows sont devenues grandes et prospères. Une vaste clientèle, avec de l’or à dépenser : voilà qui ne pouvait très longtemps perdurer sans attirer des marchands. Au début, seuls les plus téméraires osèrent tenter une approche d’une cité drow – mais lorsque certains revinrent, plus riches et détenteurs de lucratifs accords commerciaux, la voie au commerce fut définitivement ouverte. Les marchands proposent toutes sortes de victuailles des terres du sud, du vin, des étoffes, des produits artisanaux, des articles de luxe comme du parfum, et repartent avec du minerai des montagnes, de l’or, de l’argent, du fer, des gemmes... ce ne sont pas les richesses naturelles qui manquent dans le sous-sol de Bäthen. Ni les magnifiques produits de l’artisanat drow. Toutes les cités drows sont désormais dotées de vastes marchés fort bien achalandés.
 

Le commerce a constitué la meilleure porte d’entrée pour les autres peuples. Pour autant, tout n’est pas rose pour les marchands étrangers, victimes régulièrement d’abus de pouvoir des autorités drows, de vols et d’escroqueries diverses. Mais oui, les cités drows sont depuis longtemps ouvertes aux étrangers – pour peu que leur visite puisse augurer d’un possible profit pour les drows.

S’il est un domaine dans lequel les artisans drows sont réputés, c’est bien celui des armes et des armures. Celles-ci sont des chefs-d’œuvre d’ingéniosité et de virtuosité, rivalisant avec les créations des maîtres forgerons du peuple nain. Les artisans drows font largement appel à la sorcellerie pour enchanter leurs créations et les rendre ainsi encore plus performantes. Bien entraînés, formidablement équipés, les guerriers drows de l’élite sont précédés d’une terrible réputation, largement méritée. Leur valeur est indéniable.
 

Beaucoup de marchands étrangers donneraient cher pour acquérir de tels objets, mais les drows n’aiment pas voir partir ce qui fait – au moins en partie – leur force au combat. Par le passé, certains soldats ont eu la désagréable surprise de devoir lutter contre des ennemis équipés de leurs propres armes, et depuis, tout commerce de ce type est strictement interdit aux étrangers. Les artisans drows incluent désormais des sortilèges de garde dans leurs créations, dont les enchantements ne se déclenchent plus que si elles sont maniées par des drows. Ils poussent parfois le vice jusqu’à fabriquer des objets maudits : l’inconscient qui fait main basse sur de telles créations est victime d’une malédiction qui peut être très handicapante, voire mortelle. Bref, les armes et armures drows sont devenues moins tentantes pour l’étranger de passage.

Avec la croissance des cités, les besoins en main-d’œuvre ont augmenté. Avec la prospérité, leurs citoyens ont commencé à dédaigner des tâches qu’ils jugeaient indignes d’eux. Les dirigeants drows ont alors commencé à revoir leur stratégie : à quoi bon tuer des étrangers s’ils peuvent servir de main-d’œuvre pour les basses besognes – surtout s’il n’est pas besoin de les payer pour cela ? Le peuple drow, très pragmatique et xénophobe, est devenu esclavagiste le plus naturellement du monde. Orcs, gobelins, nains... et même quelques humains, tout est bon pour travailler dans les exploitations agricoles ou minières, chasser dans les forêts ou servir sur les bateaux de pêche et les ports.
 

Seuls les elfes sylvains y échappent : ils sont trop haïs pour avoir la chance de vivre, même en esclavage. Du coup, les étrangers qui se risquent sur les terres de Bäthen risquent à tout moment d’être capturés par des chasseurs d’esclaves désireux de s’enrichir rapidement. Car un bon esclave se vend bien. Un combattant finira probablement dans les arènes de la cité, un haut lieu de distraction pour les drows. Ou bien il intégrera les troupes d’une Maison noble où il servira de cible d’entraînement pour les jeunes drows, ou de chair à canon dans les batailles rangées.

Voilà ce que je puis donner comme premier aperçu de la société drow.

     Caché derrière un chêne massif et feuillu, un jeune homme semblait attendre patiemment que quelque chose se produise. De l’autre côté de l’arbre se trouvaient deux autres garçons. Le premier, de corpulence impressionnante faisait presque un mètre quatre-vingt-dix et n’avait plus grand-chose sur le crâne. Le second, lui était diamétralement opposé, petit et frêle, il avait une énorme touffe sur la tête et une couleur de peau qui rappelait les régions arides de Sildi han. Les deux garçons faisaient route sur un petit sentier sylvestre. Tous deux portaient un foulard de couleur verte à leur pantalon. C’est lorsqu’ils dépassèrent l’arbre où il s’était caché que le guetteur intervint. Il tenta de se faufiler dans leur dos mais le gringalet le repéra

     - Hé Grocosto ! Retourne-toi ! Un garçon de l’équipe rouge ! il veut nous voler notre foulard !

Le colosse fit demi-tour et se précipita sur son adversaire. Ce dernier bondit pour passer au-dessus de son opposant et d’un geste fin et habile s’empara de son foulard. A peine atterrit, il se trouva nez à nez avec l’avorton qu’il enjamba aussitôt pour l’esquiver. Trop vif pour lui, le jeune homme n’avait pu mettre la main sur le deuxième bout de tissu. S’ensuivit alors une lutte pour attraper le foulard de son adversaire. Malgré tous leur essai, aucun n’arrivait à prendre l’avantage sur l’autre. Soudain la demi-portion trébucha sur une racine ce qui sonna la fin du duel.

     - Merci l’ami, dit-il en récupérant l’objet convoité avec un grand sourire

Une fois en poche il déguerpit rapidement sur le sentier.

Après quelques minutes de course, il rejoint un campement où l’on pouvait observer en son centre un énorme drapeau écarlate. Tout autour se trouvait une dizaine de jeunes hommes et femmes qui s’affairaient à leurs occupations. Face au drapeau, un homme en armure rouge, plus âgé, que les autres semblait écrire sur un cahier.

     - Galahaad, tu nous reviens. Comment s’est passé la mission que je t’ai confié ? As-tu réussi à trouver le campement des autres équipes ? s’exclama-t-il après avoir relevé la tête

Le jeune homme à bout de souffle releva la tête. Ses yeux couleur onyx et ses sourcils raides lui donnaient un air sérieux.

    - Oui commandant… J’ai pu observer les campements de l’équipe verte… et de l’équipe rose… en revanche… je n’ai pas trouvé le campement de l’équipe grise… Il  doit être bien caché… Comme dédommagement pour cet échec… voici deux foulards verts…

     - Intéressant ! C’est déjà de très bonnes informations que tu nous apportes là. Avec cela l’équipe verte est déjà handicapée de deux membres. Réunis tout le monde et rejoignez-moi dans la tente. Je vais vous expliquer la suite de l’examen.

La tente était le seul et unique bâtiment du campement. D’une taille assez conséquente, c’est là que les hommes et femmes dormaient. C’était également le point de réunion lorsque le commandant Marsher décidait de réunir tout le monde.

     - Comme vous le savez tous vous êtes des élèves de l’école des armées d’Ignis. En trois jours vous avez eu un comportement exemplaire et la construction du campement s’est terminée il y a peu. Je vais maintenant vous donner plus de détail sur l’exercice actuel. Cet examen consiste à capturer le drapeau des campements ennemis. Il y a quatre campements : Vert, Rose, Rouge et Gris.

Une fois le drapeau de l’équipe adverse récupéré, tous ses soldats sont éliminés. Il est également possible d’éliminer les soldats adverses en leur volant leur foulard. Chaque équipe est composée de vingt élèves, d’un élève étoilé et d’un commandant superviseur. A la fin des dix jours d’exercice nous ferons les comptes des élèves et équipes restantes. Je vous parlerai de la notation plus tard. Sachez en revanche que survivre et le point le plus important de l’examen. Préparez vous bien, cette nuit une opération s’effectuera dans le but de dérober le drapeau vert. Je convoquerais les soldats choisis le moment venu.

Rompez !

*****

Le soir venu, Galahaad avait été sélectionné. Ce n’était pas étonnant. Le jeune homme aux cheveux bruns faisait parti des meilleurs élèves de sa promotion. De plus c’est lui qui avait déniché le lieu où se trouvait le campement couleur émeraude. Accompagné de quatre de ses camarades, c’est lui que le commandant avait choisi comme Chef d’équipe. Que la mission soit un succès ou un échec, son objectif principal était de revenir avec son équipe complète.

     - Tu crois qu’on aura quoi au petit déjeuner demain ? J’espère qu’on aura une omelette bien garnie pour la réussite de notre mission! s’exclama un élève

     - Une omelette ? Alors là je refuse! Comment tu peux manger ça dès le matin ? Moi il me faut des céréales. répondit son voisin sur un ton encore plus fort

     - Chut! Plus un bruit! Vous allez nous faire repérer. Voilà le campement. chuchota le nouveau capitaine

Voyons si je peux dresser un tableau plus fidèle à la réalité.

La première chose qui me vient à l’esprit est la croyance de certains individus que les drows vivent dans les forêts, comme leurs cousins elfes. Historiquement, c’est exact, puisqu’au début tous les peuples elfes partageaient les mêmes terres et un seul mode de vie, très proche de la nature. Puis il y eut le grand schisme, et les elfes sombres s’isolèrent des autres tribus, choisissant les ténèbres du monde souterrain pour des raisons de sécurité d’abord – il était malaisé de les débusquer en ces lieux – , et pour d’autres considérations ensuite, comme la rudesse du climat de Bäthen en surface. Là, loin de leurs forêts natales, ils se mirent à construire des cités dans la pierre, les premières de ce monde, si ce n’est les cités Sirathiennes. Tant et si bien qu’en quelques millénaires, leur nature d’êtres de la surface et des bois fut rejetée, oubliée, balayée. Ce sont aujourd’hui des citadins, plus que tout autre peuple. La première cité du pays, Krysten itc, abrite plus de cent mille âmes. Et comme tous les citadins ou presque, ils ne se soucient aucunement de la nature, ne songeant qu’à la piller sans vergogne et sans ménagement, quitte à la détruire.

Physiquement, les drows ressemblent beaucoup aux autres elfes : ils sont un peu plus petits que les humains, plus minces, élancés, et dépourvus de toute pilosité corporelle, hormis leur chevelure. Et ils ont des oreilles pointues, bien évidemment. Venons-en à ce qui les différencie. Le plus évident est la couleur de leur peau, foncée mais très variable : de simplement mate à franchement noire comme l’obsidienne, en passant par le brun ou le bleu ardoise. Ceux qui vivent régulièrement à la surface ont tendance à avoir le teint plus clair. Leur chevelure blanche est bien évidemment une particularité notable de l’ethnie. Les autres elfes ont des cheveux blonds, châtains, roux, bruns... comme les humains. Les drows, jamais. Les femmes de mon peuple font souvent usage de teintures diverses, par coquetterie, généralement sur une mèche de leurs cheveux. Et puisque j’en parle, elles ont une particularité qui ne se retrouve pas dans d’autres peuples elfes : elles disposent d’un surcroît de vigueur physique. Les femmes de mon peuple étant en outre entraînées au maniement des armes dès leur plus jeune âge, elles sont en général plus fortes que les hommes. Ce n’est là qu’une moyenne, certains individus mâles peuvent largement surpasser certaines femmes, mais c’est une tendance de fond. Et les femmes ne sont pas non plus des monstres de puissance physique comme le décrivent certaines fables grotesques que j’ai pu ouïr. J’ai hérité de cette vigueur, même si étant magicienne, je ne l’ai guère développée ; pour autant, je ne m’amuserais pas à aller défier les guerriers humains au bras de fer.

En dépit de tout ce que l’on peut dire d’eux, les drows ont des traits réguliers, bien dessinés, et donc des visages agréables.

Cela dit, même l’individu le plus avenant perd de son attrait lorsqu’il pointe une lame sur votre gorge...
 

Certains racontent que les drows sont immortels, que le temps n’a aucune emprise sur eux. Il est vrai qu’un œil humain peut avoir cette impression, car les gens de mon peuple, passé un certain âge, changent très peu. Et ce n’est qu’à la toute fin de leur longue, très longue vie – un drow peut vivre sept siècles, parfois plus – que les marques de l’âge apparaissent. Du fait de leur espérance de vie, les gens de mon peuple sont également moins empressés que les humains : un drow peut très bien décider de consacrer deux ou trois siècles à la réalisation d’un objectif important, là où un humain ne dispose que de quelques courtes décennies. Cela se ressent dans leurs études, notamment : avant de passer maître, un sorcier drow doit étudier à l’université pendant trente ans. Les magiciens humains, eux, sont considérés aptes à exercer leur art librement avant même la dixième année d’étude...

Pour aborder la question de la psychologie de mon peuple, voici quelques grandes lignes. La plupart des drows sont intelligents, cultivés, voire érudits, mais prétentieux, car ils s’estiment supérieurs aux autres races. Ils ont une tendance au cynisme et à la paranoïa, se méfiant de tous et de chacun, surtout de leurs proches. Ils sont dénués d’empathie, voire cruels, et très imaginatifs quand il s’agit de susciter la douleur chez autrui. Ils n’hésitent jamais à duper et trahir, si cela peut leur être profitable ; mais si leurs intérêts convergent avec les vôtres, ils peuvent s’avérer fiables. Ils méprisent les autres races, et détestent par-dessus tout les elfes sylvains, leurs cousins de la surface, qu’ils accusent de trahison et de complot contre eux, et qu’ils tiennent pour responsables du grand schisme et de leur exil en Bäthen. Pour eux, ce sont les ennemis héréditaires, la cible à abattre à tout prix. Pour avoir pu échanger avec des elfes de la surface, je sais désormais que cette vision est largement faussée, et que les dirigeants drows maintiennent leur peuple dans cette image erronée de leur passé. On peut dire que les drows sont conditionnés dès l’enfance pour haïr les autres peuples.

Pour autant, ils sont sensibles à l’art sous bien des formes, comme la musique, le chant, la peinture, la sculpture et la littérature. La poésie en particulier. Certains poètes sont très prisés et leurs prestations s’arrachent à prix d’or. Et il suffit d’un coup d’œil pour que la magnificence des cités vous convainque de la véritable nature des drows, portée sur l’esthétisme sous toutes ses formes.

Les drows possèdent des talents innés : une vue exceptionnelle dans le noir, meilleure que celle de leurs cousins de la surface. Après avoir vécu si longtemps dans le noir complet, il était assez prévisible que ce don se développerait encore. Pour les mêmes raisons, ils disposent d’une ouïe évidement au-dessus de la moyenne. Ils sont agiles et extrêmement vifs, adroits de leurs mains. Ils sont doués pour la magie, et férus de magie noire.

Pour le voyageur de passage, voici quelques phrases qu’il pourrait régulièrement entendre :

Oloth plynn dos ! (Que les ténèbres vous prennent !) (et s’il vous semble que cette phrase vous est adressée, l’heure de recommander votre âme à l'Unique a sonné...)

Loth kyorl dos. (Lloth vous garde.)

L'alurl abbil zhah dosstan. (Le meilleur ami de confiance est soi-même.)

L'elamshin d'lil Ilythiiri zhah ulu har'luth jal. (La destinée d'une elfe noire est de tout conquérir.)

Nindyn vel'uss kyorl nind ratha thalra elghinn dal lil alust. (Ceux qui surveillent leurs arrières rencontrent souvent la mort de face.)

-Firehunt c'est ton nom ? Mais quelle est donc cette langue ?

-Oui, c'est bien moi. Enfin, plus vraiment. 

Il fit volte face et s'éloigna peu à peu.

Firehunt n'est pas un bavard, mais son histoire remonte à bien plus longtemps que ça. Personne n'a connu son vrai nom. En effet, pour devenir qui il est, il a du embrasser les forces occultes.

Ses expériences l'ont mené à manipuler des esprits qui ne lui ont pas toujours voulu du bien. Convaincu de la réalité de l'au delà, il est entouré d'un grand nombre d'esprits qui ont choisi de continuer leur chemin avec lui.

-Il n'est pas seul dans sa tête celui-là !

-Les morts parlent, et je serai leur interprète. 

La confusion laissée par ce personnage singulier est généralement un grand sujet d'intrigue pour son entourage. Il n'est en effet, jamais seul. Communiquant avec ces entités, il reçoit leur puissance en échange de sa dévotion au transfert de leurs paroles. Là était donc son secret.

Pratiquant depuis des années, il sort d'une période de 10 années d'exil, où il n'a été aperçu que rarement à Terra. La légende raconte que les entités avec lesquelles il communique lui ont fait visiter l'au-delà. L'endroit où plusieurs monde se croisent. Il y a rencontré une personne bien spéciale, qui aurait même pris le dessus sur sa propre enveloppe corporelle. Il n'est plus lui même. Il est un ensemble, une fusion d'âmes. 

Que veulent-ils ? Que veut-il ?

Les esprits ne sont pas toujours là pour nuire au monde et à son intégrité. Certains vous guident, certains vous perdent.

Lui s'est perdu, mais ils l'ont retrouvé.

Ils l'ont aidé à trouver ce chemin, cette raison de se battre. Dégageant une aura maléfique, il lutte de manière quotidienne contre les démons, mais surtout ses propres démons. Il n'est donc pas mauvais, mais grandement influencé par ces entités. La plus influente, n'est pas connue de ce monde. Ce n'est pas un esprit mauvais, loin de là, mais il n'est pas seul, et certains veulent le dominer. Des fois ils échouent, des fois ils y arrivent. Jamais pour longtemps, espérons-le.

Firehunt, est un homme ayant transformé son enveloppe corporelle en champ de bataille. Est-ce visible ? Nul le sait, il porte toujours un masque, et une longue robe. Peut-être pour cacher les séquelles de ce combat interne qui dure depuis des années maintenant. Est-ce toujours lui ? Personne ne l'a jamais vu.

Voilà la première image qu’aurait le voyageur arrivant sur les terres de Bäthen. Situées au nord-ouest du continent, ces contrées sont froides, sauvages et inhospitalières, composées de plaines gelées, de plateaux enneigés, et de montagnes rocheuses. Et pourtant, cette image serait erronée.

Baignées par l’océan de Northee, donc sujettes à un climat océanique froid, ces terres connaissent des hivers longs et rudes, et sont souvent recouvertes de neige. Malgré tout, lorsque l’été survient, la neige disparaît, les sols dégèlent et des toundras se révèlent, permettant à une végétation rase de pousser durant cette brève saison propice, ce qui fait le bonheur de tous les herbivores locaux. Et toute l’année, de vastes forêts de conifères prospèrent, abritant une faune riche.

Seules les côtes tout au nord subissent une glaciation permanente. Pourtant, là aussi, on y trouve de la vie.

Parfois plus que l’on pourrait le penser.

Les forêts abritent des groupes d’ents, qui sont les protecteurs de la sylve. Et les énigmatiques dolmans peuvent régulièrement être aperçus sur ces terres. Les plateaux et les montagnes abritent de nombreux clans orcs. Enfin,  les hauts sommets sont le domaine des dragons.

La civilisation elle-même est présente, également.

Dans les terres, elle se manifeste par des fermes, des installations agricoles, désertes la plupart du temps, mais très actives durant la belle saison. Des cabanes de chasseur, souvent désertes, sont néanmoins régulièrement utilisées et entretenues, dans les forêts giboyeuses. Et sur les côtes, on peut découvrir de nombreux ports de pêche, car l’océan est généreux en poissons de toutes sortes, et les côtes abritent de nombreux crustacés : crabes, homards, araignées de mer...

Pourtant, les villes brillent par leur absence.

Ce n’est là qu’une illusion. En fait, les villes ne sont tout simplement pas visibles depuis la surface. En revanche, s’il parvient à trouver un passage vers les profondeurs de la terre, le voyageur peut avoir la surprise de découvrir des villes profondément enfouies. Une découverte qui risque fort de lui être fatale.

Car ici commence le royaume des elfes sombres.

C’est sous terre qu’une des plus anciennes civilisations a élu domicile. Une des plus maléfiques, également. Ici, à des centaines de mètres sous la surface, le climat est clément et constant. Il y fait une quinzaine de degrés toute l’année. Bien évidemment, la lumière en est absente, mais cela ne gêne en rien les habitants de ces grottes immenses – la plus haute culmine à trois-cents mètres. Et dans les stalactites et stalagmites géantes, qui se rejoignent parfois en immenses colonnes de pierre, les drows ont taillé leurs demeures. Leurs cités sont des chefs-d’œuvre d’architecture et d’esthétisme : la moindre surface est travaillée, polie, gravée, sculptée, et de nombreux feux féériques projettent leur lumières douces et dansantes sur les bâtiments sombres.
 

Entre les cités s’étirent de longs tunnels ramifiés, formant un labyrinthe naturel, dont les sorties sont souvent gardées ou scellées par magie. Ajoutez à cela la présence des drows et d’une faune souterraine très dangereuse et vous comprendrez aisément pourquoi autant de voyageurs et d’aventuriers ont disparu sans laisser de traces...

Ce jour-là, à la taverne de Melrath Zorac, les conversations allaient bon train. Elles prenaient même une allure franchement débridée. Il faut dire que la dernière rumeur en date faisait sensation, non sans raison d’ailleurs.

« Qu’eusses-tu me chantes là ? Tout ça, c’est sornettes et calembredaines...

- Meuh non ! Je l’avions vu ! De mes yeux vu !

- Je m’demandions justement si tu devrais pas t’acheter des lorgnons...

- J’avions point besoin d’lorgnons pour voir qu’t’es plus borné que ton âne ! »

La rumeur en question n’était pas sans générer un certain scepticisme parmi l’auditoire. Mais le narrateur, lui, n’en démordait pas.

« J’te disions qu’il est bien vivant et que j’l’avions vu déambuler près des tentes des nomades ! Et hier, le gars Rouvy l’avait repéré près du moulin...

- Oui ben l’gars Rouvy, il devrait se calmer sur la boutanche, moi j’dis...

- Ca, c’est pas le gars le plus sobre du patelin, j’te l’accordions, mais il picole pas avant midi, et c’est hier matin qu’il dit l’avoir vu.

- M’a tout l’air d’un délirium très mince, cette histoire...

- Alors comment t’expliques que j’l’avions vu aussi ? J’étions sobre comme un chameau ! »

Le delirium tremens est une conséquence neurologique grave du sevrage alcoolique, c’est-à-dire de l’arrêt brutal ou de la diminution drastique d'une consommation excessive et prolongée d’alcool. Cette complication se traduit essentiellement par un état confusionnel et délirant. Mais même si Rouvy en avait effectivement été atteint, en aucun cas il n’aurait pu contaminer son entourage.

« Je l’avions vu, j’te dis !

- Admettons que t’aies vu un truc, ça , j’disions pas. Meuh ça peut pas être lui...

- Allons donc ! Qui c’est-y qu’irait se fringuer de la sorte, je te l’demandions ! Un grand manteau noir en haillons, qui claque au vent, t’en vois beaucoup des comme ça ?!

- Non, mais...

- Y a pas de mais qui tienne ! C’était lui, j’te le disions ! L’épouvantail du père Gaborit ! Il a quitté son champ et il se balade près de Melrath !!! »

Suite à cette proclamation, un silence s’abattit sur l’assemblée comme une chape de plomb. Si maintenant les épouvantails venaient à la vie, il y avait de quoi s’inquiéter.

« J’étions sûr qu’il cherchait quelqu’un pour lui faire subir un sort pire que la mort, alors j’avions pris mes jambes à mon cou sans attendre de voir !

- J’comprenions bien, mais que ça peut point être lui. Un épouvantail, ça se baguenaude pas...

- Allons donc ! Il s’promène les bras tout raides, en croix ! Qui c’est-y qui se balade de la sorte ? Hein ?

- Ben... y a bien le père Fauchou, quand il a une grosse crise d’arthrose.

- Le père Fauchou ! Tu croix que je l’aurions point reconnu ? Et puis il tenait un grand bâton noir ! L’en a un comme ça, le père Fauchou ?

- Ca, je savions point, mais p’têt ben que oui...

- Et le chapeau de paille ? Hein ? Il porte un chapeau de paille comme celui de l’épouvantail, le père Fauchou ?

- Heu non, ça j’croyons point...

- C’était lui, j’te disions ! L’épouvantail du père Gaborit ! Je savions point comment, mais il marche ! »

Un nouvel arrivant fit son entrée dans la taverne en hélant l’assemblée d’un moyennement cordial : « Salut les bouseux ! »

Vingt paires d’yeux se tournèrent vers l’individu.

C’était LUI.

L’épouvantail.

Le narrateur eut un terrible sursaut, puis prit la fuite en hurlant comme un beau diable, suivi par les deux tiers de l’assistance. Le dernier tiers, lui, resta tranquillement dans la taverne. Très tranquillement même, vu qu’il s’était évanoui.

L’arrivant souleva son chapeau de paille pour se gratter le crâne. Il avait certes l’habitude de répandre la peur, mais là, c’était sans commune mesure avec ce qu’il observait au quotidien. Et il ne se battait pas dans la taverne, non plus.

Une nouvelle arrivante le salua.

« Messire Yaninho, bien le bonjour.

- Ah, Gertrude, ravi de vous voir.

- De même. Très joli, votre nouveau chapeau. Très seyant, tout en étant moins formel que tout ce que portent les mages.

- Ah oui, merci. Et vous au moins, vous ne prenez pas la fuite...

- Ca ne m’aiderait pas à encaisser ce qui m’est dû, vous savez.

- Certes... d’ailleurs, je vais vous prendre une chambre pour la nuit.

- Bien sûr... dès que vous aurez réglé votre ardoise. La maison ne fait toujours pas crédit, vu ? »

Le mage se mit à transpirer à grosses gouttes tandis qu’il fouillait ses poches à la recherche de quelques pièces d’or égarées.

A chacun ses épouvantails.

[HRP] Merci à Tigrrr pour l’illustration. [/HRP]

Peu après la fin de la première guerre karmique, la Princesse Iltiah décida de guider les survivants de son peuple vers l'île Sanctuaire au Leiden. Malgré l'hospitalité offerte par les Elfes Sylvains pendant près de 3600 ans, la Princesse ne se sentait pas à sa place parmi eux. Son besoin de vengeance face à Niue l'avait fait rester combattre aux côtés de la grande alliance. Cependant, elle n'arrivait toujours pas à se détacher de l'humiliation d'avoir dû fuir son royaume, de mener son peuple vers une mort certaine et de porter le fardeau de la survie des siens. La seule chose qui la faisait tenir était le mantra qu'elle se répétait : la vie demande du courage et des sauts dans l'inconnu.

Et la route vers le Leiden en était un. Plus qu'un saut, c'était un plongeon du haut d'une falaise dont l'inconnue serait le moment de l'impact soit avec l'eau soit avec la roche.

Tout du moins c'était la métaphore qu'elle avait choisi de se représenter alors que la Princesse menait les exilés Sirathiens en direction de l'Océan de l'Espoir. Et quelle coïncidence que d'avoir un océan nommé de cette façon alors que l'espoir que nourrissait Iltiah était d'y trouver le Leiden.

Ce fameux Leiden, un nom synonyme de légende. La Sirathienne pouvait compter sur les doigts d'une main le nombre de fois où elle avait entendu son père parler de ces îles hors d'atteintes situées à l'est du continent. Un archipel qui serait invisible aux yeux de simples navigateurs et protégé par une barrière magique créée par les maîtres des lieux, les Leidiths. D'après certaines rumeurs ils étaient les détenteurs de toutes les connaissances en Terre des Éléments et accordaient aux étrangers le droit d'accès au Leiden sous certaines conditions.

Au fil des décennies, tout indice qui avait trait de près ou de loin avec le Leiden avait nourrit l'imaginaire que la Princesse se faisait du lieu. C'est pourquoi, lorsque les Sirathiens arrivèrent finalement au bord de l'océan ce fut un grand soulagement pour elle de se rapprocher de son but.

Les Elfes Sylvains aidèrent une dernière fois les Sirathiens en leur offrant des bateaux avec des équipages pour la traversée jusqu'aux limites connues de l'emplacement supposé du Leiden qu'ils appelaient le Miroitement.

Lors du premier soir de la traversée, Iltiah admira le coucher d'un des soleils à l'horizon. Elle se remémora alors une des paroles d'Orus quand elle n'était encore qu'une enfant :

« Vous n'êtes jamais allée au bord de l'océan Princesse ? Au cieux, c'est tout ce dont ils parlent. L'océan et le coucher des soleils… Comment c'est fabuleux de voir ces boules de feu fondre dans l'océan. »

A cet instant, face à cette étendue d'eau où se reflétaient les rayons d'un des soleils, ce fut un des rares moments depuis plusieurs milliers d'années où la Princesse se sentit sereine.

Après quasiment deux semaines de navigation, une sorte de trépidation s'empara de l'équipage. Presque imperceptible, la barrière magique était pourtant là. Elle commençait à se faire deviner au loin. La lumière des soleils mêlée aux mouvements des vagues faisait apparaître une sorte de voile qui réfractait la lumière. Deux jours plus tard, les bateaux se retrouvèrent face à elle.

Vu de près la barrière magique était impressionnante, elle avait un aspect presque hypnotique dans la façon de se mouvoir et de réfracter la lumière. Orus passa un long moment à la regarder, fasciné par sa présence et l'énergie qui avait dû être mise en œuvre pour la créer. Rien que son existence semblait inconcevable tant la pression qu'elle dégageait était palpable à en mettre mal à l'aise. Comme si elle signifiait aux navigateurs de faire demi-tour.

Bien évidemment cela ne fit pas vaciller la motivation de la Princesse, bien au contraire, cela ne faisait que renforcer son besoin de savoir ce qui se trouvait de l'autre côté.

La traversée se fit avec appréhension, ne sachant pas ce qui allait se passer et ce fut presque décevant de voir que rien n'avait changé, tout du moins au premier abord… L'océan continuait de s'étendre à l'horizon sans terre en vue et les vagues se brisaient toujours contre les coques des bateaux. De ce côté du Miroitement, le bras droit de la Princesse remarqua qu'il ne s'agissait pas juste d'une barrière mais d'un dôme. La lumière semblait se réfracter au sein de celui-ci à la façon d'un prisme et donnait l'impression que tout ce qui les entourait était un seul et même arc-en-ciel. Ajouté à cela, l'Elfe Sylvain en charge de la navigation indiqua que la barrière devait probablement bloquer le champ magnétique et les boussoles étaient devenues inutilisables, ils allaient devoir naviguer à vue en espérant pouvoir s'aider de la position des étoiles à la tombée de la nuit pour reprendre un cap.

Ces deux éléments étaient déjà de gros indices quand à la nature même du Miroitement.

Alors qu'ils s'étaient résolu à privilégier la navigation de nuit, il devenait difficile pour les Sirathiens et les Elfes Sylvains de savoir exactement combien de jours s'étaient passés depuis la traversée du Miroitement. Même avec le cycle du jour et de la nuit, c'était plus profond que ça. Il s'agissait tout bonnement de perte de mémoire. Le Miroitement créait une altération de la perception du temps et chacun y réagissait différemment.

La navigation devint un calvaire, même en tenant compte à l'écrit des jours qui s'écoulaient la perte de mémoire commençait à irriter les esprits pourtant calme des Sirathiens et Elfe Sylvains. La Princesse espérait trouver rapidement quelque chose qui pourrait indiquer la présence des Leidiths sinon ils seraient contraints de faire demi-tour. Jusque-là, à part des petites îles et de nombreuses épaves navires rien de concluant n'avait été aperçu.

Quelques jours ou peut-être plusieurs semaines après la traversée de la barrière, la forme d'un bateau se dessina à l'horizon. Au départ, l'équipage crut à un mirage tant les effets du Miroitement avaient altéré leur perception de la réalité mais il était bien réel. Iltiah ordonna aux Sirathiens de prendre leurs armes pour se préparer à toutes éventualités. La Princesse espérait que ce soit des autochtones qui pourraient l'aider à trouver ce qu'elle cherchait cependant elle ne voulait pas non plus avoir trop d'espoir de peur d'être déçue.

Le bateau se rapprochait à vive allure, Iltiah commençait à voir différentes silhouettes sur le pont, elle banda son arc et d'un même geste les Sirathiens la suivirent.

Puis ils attendirent…